ARTE OLVIDADA

Pérola dos dias, o setembro negro
passou, loucura tarda e tardia,
vigorava no aceno da vida,
convulsão de anarquia,
flores rasgadas de sonhos,
dor imatura da orgia.

Planalto, solo infértil
da encosta,
recurvo ancião
do gládio,
eu sempre via
depois da noite
a tal prometida,
não via mais nada,
sentia no frêmito do tempo
o desespero de minha alma
em chamas,
eu chamava o carrasco
das paixões,
eu servia ao demônio
do meu tempo,
eu não sabia o que era
o sofrimento
dos jovens,
rumo ao passado morto
dos devaneios,
loucura absoluta
do patíbulo
em que o pensamento
se dissipa.

A noite era penumbra
na dor aviltada,
um poema se perdia,
um poeta se matava.
Eu não ouvia nada,
só mesmo a alma
devotada após uma derrota
pode desvelar
o delírio,
não era meu
o que dizia,
um outro, intruso da
loucura,
sentia em mim
figuras de sombra,
uma composição
se abria,
mas as passagens
de suas voltas
não eram minhas.

Eu entendi, após o delírio,
que o dilúvio das ideias
necessita da loucura
para renascer na razão,
e precisa compreender
na loucura
para ressuscitar
na fé,
o espírito me diz,
e o resto é poesia.

23/06/2012 Libertação
(Gustavo Bastos)