SEQUIOSO CANTO DAS ERAS

Minhas raivas tão naturais,
como o ódio e a sede,
são gestos
de poema,
minha garganta,
ritmo e enfado.

Na relva, ao pé do pórtico,
eis que havia o rei
e seu súdito
nas barbas do poder.

Sutil como uma pintura evanescente,
o poeta, reles doutor das palavras,
tinha em verso o magnânimo odor,
como tinha, dentro do poema,
a flecha botânica
de mares azuis.

Tinha-se o plano desbotado
das figuras de retórica,
os retumbantes fracassos
de obras vivissecadas,
toda a montanha abstrusa
de cortesias
que ao cair do pano
o teatro
regurgitou.

Raivas em relvas ao enlevo,
elã cromado das fundas cartas
de fogueiras,
e a poesia perdida no espanto,
e o corpo mordendo a faca,
e o pouso suave
do silêncio,
e o monstro do lagar
como o denso fragmento
de um magma,

que ressuscita
pelas mãos trêmulas
que a pena
contorce
como o fim da era
espúria
destes átomos
de fome,

a secura das glândulas
que a sequiosa obra
ratificou.

07/09/2014 Êxtase
(Gustavo Bastos)

LASCAS DO MONTE

Debaixo do céu que me quer
encalacrado
com mil de cá - sílabos?
Dois mil por viés,
diante da esfinge.

E que o neon me deixe bêbado.
E que os quereres sejam
antes de serem póstumos.

Debaixo da morte:
o poder rútilo
da vida,
como em meu ninho de faraó,
como em meu nicho de cabrobó.

Fumo um estalo, neon anárquico,
disco voador.

O céu me aquilata
como ourives
das estrelas,
fome esbelta de golpe militar,
fome rústica de bolchevique,
ditador da penúria
em minha democrata
luta
de ter-te assim na minha mão.

Com os filhos eu os torço
nas mãos das viúvas,
com os netos
os dou ao vento terral
de quebra-mares,

ao vinho o estampido
como gira
em que desce exú
e o riso,
como vidro espatifado
que revela aos montes
a lufada de bafo
no espelho.

O poema, bruta flor,
quer-te céu sobre o monte,
quer-me feroz
como um vinho.

O poema, tronco de lenhador,
queima meus dizeres
como o cartaz
de um cine-fotogramas
em lampejo
de antigas canções.

07/09/2014 Êxtase
(Gustavo Bastos)