AS SUNAS DO DESERTO

Qual réptil sussurra
o morto Ali com
os xiitas :
Hezbollah ataca a frente
israelense que bombardeia
comboios e  a faixa de gaza,
o Hamas responde
e Netanyahu apela
para não perder seu posto,

O Exército Livre da Síria
tenta redesenhar a geopolítica
depois da tragédia do Daesh,
Mossul, o rio Eufrates,
os antigos monumentos
pagãos marretados,
em uma ruína
estava o refúgio
yazidi  e suas
moças estupradas,

na rede virtual
as cabeças decapitadas
por um inglês que
virou wahabita
depois de ler
a versão do alcorão
em que se lia as sunas
invertidas ao
fio da espada.

04/01/2020 Gustavo Bastos

TOURADA DA ARENA

Estoura o touro de Wall Street,
roubam mecenas na Faria Lima,
e os cândidos do butim
em small caps e fundos abutres
que batem nos solavancos dos kirchneristas,

bem, eu pude vislumbrar, com um
certo esgar nervoso, as sombras
do lúmpen depois das primaveras
árabes que ruíram, a dar
um passo aquém depois
de atear fogo na babilônia,
o grito egípcio e argelino
que desembocam no
mesmo inferno ditatorial,

Wall Street, desta feita,
agora investe, shale gas
e o fracking tomam
a frente impura
da dinheirama,
o delírio de trump
agora tuita,
o cinema iraniano
pode explodir
de realismo.

04/01/2020 Gustavo Bastos

AOS CANTOS DE LÓTUS

Lembrem-se que as ruínas de dezembro
tinham estourado um doente em agosto,
e neste ínterim, a partir dos documentos
que estavam arquivados, linha 7 da
letra G, com a seção toda revisada,
um taumaturgo, destes muito espertos,
batizou de espada cravada
na dorsal seu mar prorrompido
de proteu e netuno,
ah, e na senda soteriológica
um ex-cocainômano
se vestia de bênçãos
católicas e extasiadas,

as ruínas de março e abril,
a utopia de maio e junho,
o brio revirado em julho,
meses mesmerizados de chuva,
passes longitudinais
sob hipnos no sol
de setembro,
a um outubro e novembro
em morfeu,
com as flores de ópio
que as pupilas
sentiam na papoula,
a carta descoberta
no arquivo dizia :
o poeta qual jogral
faz de janeiro e fevereiro
seu semblante enigmático,

dentre os entrementes,
aos passos de atavios
sob badulaques de dama
formosa, seu canto
risonho brotava
com os guizos e arabescos
dos capiteis que se erguiam
na luta destas colunas
hercúleas da guerra,
seu rito e sua paisagem,
o poeta e sua viração,
no delírio do templo
e vícios de papoula,
o poeta e a virtude
da lótus branca
que levita.

04/01/2020 Gustavo Bastos

O ESPELHO SOLAR

No espelho da retina brilha
o remanso e a enseada,
sob uma astúcia de prata
o poeta e seu riso absoluto,

longe, ao canto da sétima badalada,
o albatroz mergulha,
o sequioso morre,
o feroz saqueia.

Perto, por detrás dos ardis,
os escroques sonham
e se espatifam
no chão,

ah, com este rosa na testa,
com estas flores brumosas
o campo é êxtase,
ah, que nem tudo
se perde em labirinto!

Registro a manhã com esta
manha de ladino no ósculo
das entranhas que flamejam,

brota entre os poros do girassol
o poema vestido de sol,
como um dia de aurora
prenhe de arrebol.

04/01/2020 Gustavo Bastos

POEMA IDIOTINHA

Venham os idiotas com seus
hemistíquios, na casa dos lobos
os idiotas nos governam,
qual idiotas inveterados
são idiotas profissionais.

Eu penso o seguinte :
vamos iludir o populacho
com cambalachos e estelionato,
não temos nada a perder,
farei minha delação
e não vou ressarci-los,
ha ha ha ha ha!

Ah, peraí bobinho,
você pensou que eu
comprei esta farsa?

Faça de conta que não viu
e saia assobiando,
seus podres estão
à vista.

31/12/2019 Gustavo Bastos 

O PENSAMENTO EM ESTADO DE FLORAÇÃO

Brota nas alturas das sombras o elmo que revira as astúcias qual poemas podres de poderes cáusticos. Lia Allen Ginsberg dentro da editora de Ferlinghetti, não via saída para Cassady na linha do trem, sua cabeça foi esmagada. Ria alto depois da chuva, não lia nada que me aborrecesse, nada enfadonho, pensava em estudar Química e cinemática escalar, não via interesse em deambulações adolescentes depois dos trinta.

No roteiro estava escrito certos cortes, não lia a fotografia na descrição da cena, o fade out era postiço, não rimava com a aparição do protagonista, era uma chuva de erros de continuidade e uma febre bruta de cantos improvisados. Caros leitores, eu não via nenhum motivo para aprovar o roteirista, o chamei a um canto e disse umas verdades : ele não tinha talento, falei para ele fazer outra coisa da vida etc, e ele me xingou e quebrou minha caneca de caveira, saiu revoltado e disse que aquilo não ficaria assim, o esculhambei e não tomei conhecimento de seu ódio.

Jogral das rimas, o bobo elencava depois mais uma aventura de tolo, destas aventuras de utópicos que não têm aonde cair morto, poetas de livretos carcomidos de esquina, que fumam mais maconha do que escrevem etc. Ah, não sou ingênuo, lia de novo Ginsberg e gargalhava quando ele tartamudeava na prosa, um improviso de jazz que fumava ardorosamente enquanto rimava.

Ferlinghetti, de chofre, era a verdadeira cabeça pensante, eu não via mais a estrada de Kerouac senão no cinema, e não via mais grande coisa em citar route 66 para tirar onda de “easy rider”, poeta maldito, e estas baboseiras que vendem nos letreiros dos carros e nos out-doors de vendas a jato. Pois sim, puto da vida eu xinguei o motorista de filho da puta, disse a ele que ele tinha passado do ponto, ele me chutou e me jogou na esquina perto de uma boca de fumo, mas eu tinha largado o vício, fiz que não tinha acontecido nada, e saí com uma fleuma qual altivo ego de pombo.

Cortei umas batatas para fazer um prato que inventei, salada de pank com cebola e batatas, não sabia fazer, não li tutorial, cortei também uns tomates, e taquei pimenta, ficou uma merda. Resolvi que ler era melhor, escrever nem tanto, passei a Whitman, desisti. Fui ler Baudelaire, De Quincey, viciados em ópio, Lord Byron, putanheiros que viviam em notas de rodapé, ébrios amalucados que sonhavam em ser épicos, iludidos que pensavam ser gênios, gênios que não estavam nem aí, e projetos abortados por suicídio.

Ginsberg, neste ponto da história, citava Omar Khayann, ah, eu lia o Islã como uma mofa para machistas inveterados, destes governos totalitários que tratam mulheres como bibelôs, e fumam haxixe de tarde para rezar no ramadã em jejum. Nada de novo no front, o baixo clero é como baixa magia, obscurece a mente e faz mal ao coração, nada de novo, tudo velho, com velhacos e delirantes pré-iluministas. O coração das trevas anuncia : Kurtz está no timão, e vai matar seus escravos com tiro de espingarda, suando álcool na testa. Como no romance de Conrad, um ataque contra a degeneração dos costumes, que sempre precisa de um tirano imprevisível.

Reto vai um buda preguiçoso, rimar com os vagabundos iluminados, os poetas bobos que confundem iluminação com vício e decadência, em seus cantos infrutíferos que não passam de versos feitos sob fumaça e ilusão, nada que a consciência desperta considere no mínimo esperto ou inteligente, uma imposição de fracasso que não tem nada de útil na estrada da porrada e da vitória. Volto com mais vigor, já tinha lido todos os sacanas e embusteiros da História, vendi meus livros lidos, e fui ler Hegel, Kant, só filosofia alemã, fiz que entendi a Crítica da Razão Pura e os juízos sintéticos a priori, mas preferia citar o imperativo categórico, e depois de cair em Fichte passei logo e correndo para os bandoleiros de Schiller, este sim um campeão que competia com Goethe, um fausto astuto que era a antítese de um Werther lacrimoso e destinado à morte ritual.

Caiba nesta fábula o que disse, os mártires são idiotas, me recuso a morrer. Vai andando pelo caminho seu poeta pândego, como uma estrela potente que faz plêiade e faz jazz e blues com letras de rock.

Nota final : este poema astuto não foi produzido sob efeito de estupefacientes.

31/12/2019 Gustavo Bastos (poema em prosa).

O POETA CAÇADOR

Ave, entre as rezas montanhosas
eu pintava de vermelho as rosas
coloquiais dos poemas bonitos,

já na rua, com os notívagos
que entram e saem,
o número de loteria me indicava
o prêmio qual utopia,
um canto de ébrios soava
o alarme, era hora de eu
pegar o meu arpão,
ir atrás de um marlin azul
que seria o poeta azul
que virou abóbora
depois do naufrágio,

ah, este estro de parnaso
e suas afetações de mármore,
este putos romantiloides
e seus mimos aguados,
ah, que porre vou
tomar à meia-noite,

e ser eu o ébrio de bruma
em pele de cobra e couro
de réptil, qual um grande
frêmito de sangue frio
e precisão de cirurgião,
eu e meu estilete,
cortando os corações
de seus exangues delírios
de plêiades,

eu, a marretar os mármores
de parnaso e seus castelos
de marfim e frisos castiços,
eu, o borra-botas
que virou falcão,
o déspota com o olho de águia
que captura um verso
no mar e o leva
à terra dos desolados
e dos capitães que
perderam seus navios.

31/12/2019 Gustavo Bastos

O LIVRO DO POETA-DOUTOR

Fecha comigo na página 7 :
depois do introito,
uma carta explosiva
e dançante.

Isto é, vou à página dez
e lá está escrito :
não escrevo nada sobre
o que escrevo,
sou um intuitivo.

Depois de um vinho,
já na página trinta,
lá está :
eu sou eu mesmo quando
finjo estar sendo
eu mesmo,

por fim, depois de uma
série interminável de
poemas bumerangues
até à página noventa
e nove, no epílogo
das páginas cem a
cento e dois,
lá está dito :

volte à carta,
lá coloquei minhas dinamites,
aqui digo : eu danço
e encanto teus lençóis.

31/12/2019 Gustavo Bastos

CLARVOYANT

The clarvoyant read the news
and fell down with
his treasures,

like a terrible nightmare
he wrote a letter against
the censorship of those
bounds of pain,

in his dream like a castle
he sang freely on those
mountains he´d like
to draw when he was a child,

the clarvoyant act in his
dream through the walls
of sorrow and among
the army of freedom,

he teached the beggars,
he saved the life
from nothingness,

and he sang again
during the trip
of bloom.

31/12/2019 Gustavo Bastos

PARAÍSOS ARTIFICIAIS

A sintaxe que se abre é uma
bebida premium com o estalo
de cantorias brotadas de caos,

ali, na hora dos vigias,
um delírio leviano chamuscava
e o palavrório operístico
encantava os teatros
com suas madames atávicas,

o samba, de chofre,
prorrompia qual azáfama
alucinado com brio sincopado,

depois, já do sexo refeito,
o dândi semeava seus escritos
nos lagares dos langores
que a festa da morfina
lhe proporcionava,

ah, o silêncio dos soníferos
em baladas em que a penúria
caía no olvido das graças
infinitas da alucinação
e seus paraísos artificiais.

31/12/2019 Gustavo Bastos

A CIDADE

A cidade abre as portas com
a fé dos poetas nas sombras
do acaso que furioso destino
tece entre os gritos,

ah, desde a fé mais pueril
ou aquela fé pétrea que
derruba arengas
como um trator
de linha reta,

a cidade tem ventríloquos
que se disfarçam em seus
teatrinhos de bonecos,
a cantar na chuva dos prantos
seus inferninhos alegrinhos,

a cidade tem desta astúcia
a fábula urbana qual gerânio,
e o passo largo das calçadas
entre os atropelados
das curvas absurdas,

a cidade faz de poema-piada,
a rir dos alcoólatras
e dar sopapos
em mendigos.

31/12/2019 Gustavo Bastos

DOSE CAVALAR

Em certa manhã universal,
quando batiam os dobres
das badaladas d`aurora,
eu precisava dourar os mistérios
com a dose cavalar de ópio
sob as cobertas com o estro de febre
que delira num campo de mártires,

ou seja, em minha túnica azul cobalto,
indubitável, qual supremo sábio,
a elencar das flores botânicas
o canto de soror e seus vinhos
de fêmeas tatuadas,
qual licor que do ventre
à cabeça molha os endereços
perdidos de amores bêbados,

desta feita, no caminho dos ritos
e manjares, anuncia em seu
tabernáculo o vulto de propaganda
entre os intermezzos da paixão,
e rutila meu passarinho
na alvissareira montanha
entre as monções
do crepúsculo.

31/12/2019 Gustavo Bastos