POEMA FAJUTO

Eu passava na rua da cidade
com um andar bêbado
de poesia.
Meu poema serve às anedotas
urbanoides do meu coração.
Uma menina poderia
me fazer afagos
ao invés de me ignorar.
Um maconheiro poderia
tossir seu pigarro
e começar a rir.
Um vendedor de balas
seria um bom traficante
de drogas
se lhe fosse
necessário.
A carta que escrevo à minha família
não tem sentido.
Os poetas nascem carecas
e morrem de cirrose, pneumonia,
tuberculose ou suicídio.
Não sei quantos morreram
dessas misérias,
mas o palco em que a palavra
se impõe com seu devaneio
é o espaço crítico
em que o pensamento
se desdobra sobre si mesmo
num mundo confuso
do underground psicótico.

13/05/2011 Delírios
(Gustavo Bastos)