SALADA

Sete passos ao flerte,
nada instante
para o meu instante.

Claro a se esclarecer:
alvo alva flor,
morte crava a dor.

Eis a mancha
sob o tédio
que é indolor,
furta-cor
de cobre cobre
o rosto
de um vermelho ácido
de tomate,
de um caos anímico
de cebola,
de uma salada rota
de fetiches.

04/12/2013 Êxtase
(Gustavo Bastos)