DO QUE NÃO SEI

No mundo em que o poeta é proscrito,

nascedouro das ilusões,

bate o coração do exílio.



Quem és tu, romântico e arrojado?

Vai para as antologias

beber sedução,

vai para as rimas que são suas amigas

beber a canção.



Se tu soubesses quão profunda

é a chaga de um assassínio consumado,

certamente não perderias o teu tempo

com metafísica e assombro.

Pois é aqui na vida vivida

que a sombra desfalece,

o mar se exaure,

e a vida se rejubila.



Certamente, então, dirias que o poeta

não se multiplica pelos seus escritos,

mas que se reduz aos seus escritos.

E agora tu não sequer vislumbras

qual é a sede que tudo encanta

ao poeta morto e ao poeta vivo,

um poema de amor

e outro poema de desamor,

um poema estrepitoso

e outro poema conciso,

uma longa declaração artística

no peito de um delirante,

enquanto a calma

é o silêncio,

e a fuga a poesia.



12/06/2009 Gustavo Bastos