Ao fogo o sino toca,
do meio-dia
tonitruante,
cal e passo ao fundo roto,
das espadas o mar é fosso,
do riso à história
de sete lanças.
Ao luar o violão melodia,
melíflua escansão
de dor,
palato-língua
de flor,
ritmo-cadência
d`alma.
Eu, tô meio bobo naurora,
como quem engole
o arrebol
depois
das sevícias
equinócias
de um delírio.
26/11/2014 Ácido
(Gustavo Bastos)
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