AS FERAS ADORMECIDAS

Quem me deu a dor da parturiente

ao fazer poemas?

Como a gota de chuva no cais sombrio,

tive que ancorar no linho e na seda,

traficar perfume e sândalo

pela noite das corujas,

fui ao terror das pradarias,

uma pedreira eu abri ao rubi,

e nesta densa névoa do poema

encontrei o sal do mar

contando os alimentos das vítimas

náufragas com os ventres cortados

de sangue, nuvem e poeira.



Quem me faz tão hipócrita

quanto a máscara?

Antigos são os fardos malditos

que estão nos cavalos

que carregam os homens,

a intempérie do clima

me obrigou ao caos da preguiça,

e na praia com os ombros arqueados,

desci à fúria das lástimas ondulantes,

cresci no ódio da pátria verde,

e andei pelos charcos da vida fria

do outono.



Eis que o verde cresceu

para ser queimado,

a floresta virou deserto

no poema criado para a fazenda,

e touros, hipopótamos,

elefantes, rinocerontes, leões,

formigas, morcegos e águias,

toda sorte de seres variegados,

encantam o clima botânico

do paraíso perdido,

então os homens fumam,

os homens fumam

e vão aos horrores da febre,

e o escárnio do poeta

se torna uma fatalidade

para o céu e os anjos,

e a dor da carne nos acorda

com sua amargura de fera,

e os dias passam como passam

os abutres da morte.



25/08/2010 Gustavo Bastos