VIETNÃ

Marginal, a margem da rua salta,

o olho mira perde a mira,

a pira fogo é, o cachimbo

que pira a rua sem fé.

Olho vidrado, canivete, baba, 

a rua desaba, eu vejo a rua alta

como um pedregulho que rola.

Chove de noite, o frio mata

a viagem de crack.

Sim, o poema resiste,

é borrado, torto,

mas resiste.

A rua é pau e pedrada.

A rua a estrada.

O poema resiste,

seu reino de papelão,

de sonhadores,

de bufões,

na rua nada

teme.

Chove de madrugada,

mata de frio o bêbado

barbudo cheio

de piolho.

Seu nome era Piolho,

Duende Maloqueiro,

lhe chamavam de Cosme,

lhe chamavam de Carlinhos,

seu poema era nada,

um jornal e seu cachorro

sarnento, cego,

idoso, com uma pata

inchada, a gota 

tomava Piolho, Cosme,

Duende etc.

Este poema foi escrito

olhando a marquise,

o museu que pegou fogo,

os ratos que passavam

na latitude da miséria.

Gustavo Bastos, 21-07-2023 - POESIA BRUTALISTA