O SOM

As vias que corrompem o espírito

estão interditadas, o corpo não amolece,

o músculo trabalha, a colheita é farta.

Não dá breque, mata o fascista

no nascedouro.

A vinha está ensolarada, o campo de trigo

tem um amarelo áurico, a prata brilha

e pousa plena.

Mais ainda, semeia toda arte,

eu pinto e bordo

o ataque.

Se dizia, na rua bêbada,

que o jogo de bilhar

não tinha futuro,

e o cigarro não 

saía da boca, 

besteira.

Venha escrever miséria,

assim, com marca de giz

e pólvora,

o tiro aberto

e podre,

que gera

o caos.

Qual nada,

bem te vi

neste canto

florido,

e vi de vinho

meu som.

18/05/2022 Gustavo Bastos