CÉU DA TERRA

Geme a flor porvindoura do holocausto,
freme o dia na onda matutina da semente.
Ópio convulsionado da pena,
cai límpido nas asas da urdidura.

Sem tempo ao caos das lembranças,
o vento castiga a nuvem
e o sol irrompe com seu soco.

Venta em todas as sebes mordidas.
A fé é pura no cais das labaredas.

Donde o rio corre manso,
o monge se destina ao espanto,
e a flor atávica sorri em êxtase.

Note-se a turba desvairada,
sem saber onde dar
e do quê se espantar.

Leva o corpo a febre do horizonte,
queima a vista na paz da paisagem,
e o céu imita a terra
no vento suicida
dos mistérios.

05/07/2013 Êxtase
(Gustavo Bastos)