SORTE DO DESTEMIDO

Paisagem de paz, já não a tenho

na faca cega da paixão.

Torvelinho de vingança é a febre do apanágio,

musgos e flechas iridescentes,

meu território está na palavra lema

dos incultos e dos bárbaros.



A chama recomeça o seu idílio,

uma nuvem confessa no mármore da verdade,

sou um pássaro ou uma árvore,

vivo nas sede louca dos motéis e sacristias.



Na vida esmerada pelo silêncio e pelo verso,

reúno em meu dorso os cartazes de fogo

em uma rua de prostitutas feias.



Paisagem da guerra, encanta-me o mistério

das armas deflagradas contra os inocentes.

Leva-me em teu corpo de balística

entre os reflexos da criminalística.



A bomba é a palavra mais forte

dos tempos de fome,

sou então o que vira dinamite

e explode em mil matizes,

viro explosão e alvo delineado pela

minha sombra,

deserto de feras imaculadas

e fervor de morte na paz desafiada,

aprendiz que sou da morte e do zunido

que o barulho das armas me propõem.



Que seja, então, leve o fim da minha vida,

com a certeza pura das almas dilatadas

nos campos de dor,

com a estrela náutica do mar verdejante

num fundo de escuridão,

com a flor botânica da flora

que renasce depois da bomba

e que cresce no meu espírito

de trovador de relicários.



13/02/2009 Gustavo Bastos