GÓNGORA, PANEGÍRICO AO DUQUE DE LERMA

“o plano geral da obra gongórica possui duas fases”

Góngora tem todas as suas composições datadas, tendo assim como ponto de partida o ano de 1580, e citando seu primeiro poema impresso, uma canção que figura abrindo a tradução de Os Lusíadas para o castelhano feita por Luís de Tapia.

Nesta sua primeira composição podemos já observar os temas mitológicos que serão levantados em toda a sua obra, assim como já se verte neste caso versos esdrúxulos à moda italiana, e na sua forma temos já também o domínio de um léxico latinizante, figurando em seu modo de escrita como um poeta de porte, o que no plano geral de sua poesia lhe dará a característica de poeta culto, mesmo tendo feito parte de sua obra poética composições populares como, por exemplo, letrillas e romances.

Na sua fortuna crítica temos como que uma visão histórica que atuará de maneira pendular, pois temos o primeiro Góngora como bom, mesmo diante de uma visão negativa de sua fase mais esteta com o “Polifemo” e as “Soledades”. Portanto, o plano geral da obra gongórica possui duas fases, embora possamos também, por outro lado, identificar uma continuidade entre estas duas fases, configurando então um poeta inteiro e único, e por fim, coerente com seu destino e objetivo poético.

Góngora foi ganhando fama até ampla a partir do início da década de 1580, tendo produzido o soneto “A Córdova” sob influência de uma viagem a Granada, seu primeiro feito literário de grande valor, podendo ser citado, antes deste soneto, talvez somente o soneto “Al tramontar del Sol la ninfa mia”, de 1582, pois neste temos já impresso o que seria a poesia futura e a obra em geral de Góngora.

Luis Góngora, em face da renúncia de D. Francisco de Góngora da prebenda que tinha na Igreja de Córdova, torna-se então prebendado da catedral. Contudo, Góngora passa por interrogatório pelo bispo Francisco Pacheco, e acaba delatado por um dos seus companheiros, no caso de ter ido a corridas de touros e de escrever coplas profanas, no que o poeta se defende com humor, sendo, por fim, multado e proibido de ir a novas touradas.

PANEGÍRICO AO DUQUE DE LERMA

POEMAS :

I : O poema se abre da seguinte maneira, já na inspiração de Euterpe, no que segue : “Se arrebatado mereci algum dia,/Euterpe, a soberana tua lição,/Beije o curvo marfim desta macia/Sonante lira, tua divina mão;”. E o poema fecha ainda com o ardor da lira, no que temos, por fim : “Sinta-o inda mais a Líbia surda e odienta/Do que as áspides frias que alimenta.”

II : O poema descreve o marfim, e seu som, e aqui entre os hindus, e ainda deve o poema, o poeta Góngora, ao duque de Lerma, este que inspira esta grande peça gongórica, e aqui temos : “O osso canoro ouça da fera, inteira/Pompa de suas margens, a corrente/Do Ganges, cuja bárbara ribeira/Banho é supersticioso do Oriente :/De venenosa pluma, se ligeira,/Armado o escute o Maranhão valente,/E a meus números deva-lhes o mundo/Um fênix de entre os Sandos, um segundo.”

VII : Aqui se descreve o jovem duque, e seu tio, bispo de Córdova, no que temos : “Jovem depois meu ninho ilustrou pio,/Redil já numeroso para o gado/Que o silvo ouviu de seu glorioso tio,/Pastor de povos bem-aventurado;” (...) “Tanta lhe mereceu Córdova, tanta/Veneração a sua memória santa!”. Aqui um poema à cara memória santa do bispo, por fim.

VIII : O poema bebe bem e prudente doutrina do varão em glória, e ao fim nos lembra no poema a presença do centauro Quiron, no que segue : “Doce bebia na escola prudente/Ora a doutrina do varão glorioso,/Ora chispas de sangue a espora ciente/Solicitava ao trovão generoso,” (...) “De Quiron não biforme aprende ameno/Quantas já fulminou armas o heleno.”

XII : Aqui um poema próprio do panegírico, que homenageia o duque com toda a pompa, no que temos : ““Cresce, ó de Lerma tu, ó tu de Espanha/Bem nascido esplendor, firme coluna/Que ao bem cresces comum, pois não me estranha/O belo oráculo de tua fortuna;” (...) “Ao santo rei que ao juízo teu sem engano/Os anos deverá de Otaviano”.”. Aqui o poema que levanta a imagem do duque e ao fim cita o futuro rei Filipe III de Espanha.

XXXVIII : O poema aqui descreve a Espanha que então inundava as areias de Valença, no que temos : “A Valença inundava-lhe as areias/A Espanha então : o seu antigo muro/Só era capaz de, havendo aquelas cheias,/Ser do Himeneu o tálamo futuro./Desatadas a América suas veias/De um ostentou e de outro metal puro :/Admira, se o cavalo pisa o prado,/Que ouro morda e que prata haja calçado?”. Eis então o himeneu, e ao largo os metais chegados da América.

XXXIX : A bela Margarida, ainda no navio, aqui ouve de Mercúrio lisonjas de seu esposo, no que temos :“Da nau, não inda os seios inconstante/A bela Margarida havia deixado,/E já do esposo ela escutava amante/Lisonjas doces, por Mercúrio alado :” (...) “Títulos cá na Espanha esclarecidos,/Em grã, em ouro, a Alva, o Sol, vestidos.”. E os títulos de nobreza aqui bem lembrados, o poema da realeza, a poesia cortesã, eis o panegírico em seu esplendor, estro gongórico.

XL : A soberana Margarida é aqui homenageada, no que segue : “Com pompa recebida enfim gloriosa/A pérola boreal foi soberana/Em cidade vãmente generosa,” (...) “Doce um dia depois a fez esposa/Flamante o Castro em púrpura romana;/Foi-se o rei, foi-se Espanha, e irreverente/Pisou o mar o que inundou a gente.”. Por fim, a inundação novamente, Espanha e o mar.

LX : O Oriente aqui de despoja de seus bens, de sua ambição, no que temos : “Ambicioso se despoja o Oriente/Das coisas que entesoura em si mais belas :” (...) “O resplendor, a vaidade, a gala,/Em seu templo, em seu circo e em sua sala.”. Uma descrição da riqueza oriental aqui nós temos, e o destino que elenca em poema templo, salão e a gala.

LXV : O salão brilhante do palácio serve ao epiciclo ao rubi do dia, o sol, o rei, no que temos : “Apenas confundiu a sombra fria/Nosso horizonte, eis que o salão brilhante/Novo epiciclo ao grão rubi do dia/E ao maior dos da noite deu diamante :” (...) “Um orbe desatou e outro sonante/Astros de prata, que em luzentes giros/Bateram com alternos pés safiros.”. Por fim, o poema descreve a dança dos nobres, com toda pompa de um poema gongórico e barroco.

LXVI : Termina a festa, e temos então o poema, que nos diz : “Prolixa prevenção em breve hora/Dissolveu-se, e o topázio resplendente/Que foi ocidental balcão da aurora,/Canto de paço se tornou somente.” (...) “E o mesmo âmbito à terra, mudo exemplo/Ao desengano bem fabrica um templo.”. Por fim, o poema se encerra no templo, e nos lembra que tudo passa.

PANEGÍRICO AO DUQUE DE LERMA

POEMAS :

(Introdução)

I

Se arrebatado mereci algum dia,

Euterpe, a soberana tua lição,

Beije o curvo marfim desta macia

Sonante lira, tua divina mão;

Emulando com as trompas na harmonia,

De neves branco o sétimo Trião

Sinta-o inda mais a Líbia surda e odienta

Do que as áspides frias que alimenta.

II

O osso canoro ouça da fera, inteira

Pompa de suas margens, a corrente

Do Ganges, cuja bárbara ribeira

Banho é supersticioso do Oriente :

De venenosa pluma, se ligeira,

Armado o escute o Maranhão valente,

E a meus números deva-lhes o mundo

Um fênix de entre os Sandos, um segundo.

(Mocidade do Duque, em Córdova)

VII

Jovem depois meu ninho ilustrou pio,

Redil já numeroso para o gado

Que o silvo ouviu de seu glorioso tio,

Pastor de povos bem-aventurado;

Com lábio alterno, ainda hoje, o sacro rio

Beija o nome em suas árvores gravado.

Tanta lhe mereceu Córdova, tanta

Veneração a sua memória santa!

VIII

Doce bebia na escola prudente

Ora a doutrina do varão glorioso,

Ora chispas de sangue a espora ciente

Solicitava ao trovão generoso,

Ao cavalo veloz, que em poeira ardente

Envolto voa, em fogo pulveroso.

De Quiron não biforme aprende ameno

Quantas já fulminou armas o heleno.

XII

“Cresce, ó de Lerma tu, ó tu de Espanha

Bem nascido esplendor, firme coluna

Que ao bem cresces comum, pois não me estranha

O belo oráculo de tua fortuna;

Cloto o fio, vital de fulgor banha

Ao que Mercúrio já prepara a curna,

Ao santo rei que ao juízo teu sem engano

Os anos deverá de Otaviano”.

(1599 : Bodas reais, em Valença)

XXXVIII

A Valença inundava-lhe as areias

A Espanha então : o seu antigo muro

Só era capaz de, havendo aquelas cheias,

Ser do Himeneu o tálamo futuro.

Desatadas a América suas veias

De um ostentou e de outro metal puro :

Admira, se o cavalo pisa o prado,

Que ouro morda e que prata haja calçado?

XXXIX

Da nau, não inda os seios inconstante

A bela Margarida havia deixado,

E já do esposo ela escutava amante

Lisonjas doces, por Mercúrio alado :

Ao Sandoval em zéfiros voante

De trinta vezes dois acompanhado

Títulos cá na Espanha esclarecidos,

Em grã, em ouro, a Alva, o Sol, vestidos.

XL

Com pompa recebida enfim gloriosa

A pérola boreal foi soberana

Em cidade vãmente generosa,

Em nação generosamente ufana.

Doce um dia depois a fez esposa

Flamante o Castro em púrpura romana;

Foi-se o rei, foi-se Espanha, e irreverente

Pisou o mar o que inundou a gente.

LX

(1605 : Batizado do futuro Filipe IV, em Valhadoli)

Ambicioso se despoja o Oriente

Das coisas que entesoura em si mais belas :

Quantas, Ceilão, tua esfera aduz rubente

Centelhas no melhor metal revelas;

Do solo seu trouxe Camboja à gente

As que apesar do Sol mostrou estrelas :

O resplendor, a vaidade, a gala,

Em seu templo, em seu circo e em sua sala.

LXV

Apenas confundiu a sombra fria

Nosso horizonte, eis que o salão brilhante

Novo epiciclo ao grão rubi do dia

E ao maior dos da noite deu diamante :

Por uma láctea após segunda via,

Um orbe desatou e outro sonante

Astros de prata, que em luzentes giros

Bateram com alternos pés safiros.

LXVI

Prolixa prevenção em breve hora

Dissolveu-se, e o topázio resplendente

Que foi ocidental balcão da aurora,

Canto de paço se tornou somente.

De a idade quantos mármores devora

Volvendo ao ar o espaço equivalente

E o mesmo âmbito à terra, mudo exemplo

Ao desengano bem fabrica um templo.

Gustavo Bastos, filósofo e escritor.

Link da Século Diário : http://seculodiario.com.br/39109/17/gongora-panegirico-ao-duque-lerma

HOLLOW

"Aéreo o plano aedo cintila, rumoreja ferve e briga”

I

Tantos casos estudados nesta cosmologia, e que são seres nus, como poucos vermes que sobrevivem ao mundo, e que tentam abarcar os númenos com galhardia de soberbos e alvissareiros, pois por pouca monta os severos e os antoninos sucumbem ao senado pueril, eu de meu turno resvalo e reservo fortuna para um cabedal brio de espuma no vento sacal dos hindus e seus vímanas, como uma corrente literária manchada de lodo e vinho, este que é sabor estulto na glória do sistema, este também estulto, capital armado e nauseabundo, contrito o esquema de Aristóteles explode com o rigor de um kantiano crítico feroz do sono metafísico, com um Hume sensitivo na campanha de um fundo vitral que arde por entre os ventos mais modernos, um plano cartesiano que ribomba pétreo com sarcasmo de poeta, e o riso enfermo que mora num castelo em Copacabana, na mais miserável canção que está de frente à rua que grita somos os outsiders, os mamulengos e vitrolinhas da paixão antiga, dos poemas rebuscados com notas de absinto, das rimas ricas como idólatras que têm sede.

Dos poetas antiquados que não vivem no mundo, não neste mundo, em mundo algum, moram em carne e osso como vapores de veneno na história mundial, moram tal os animais ou bestas repletas de carbono em seus corpos e polímeros cosmogônicos teodiceia da arte rupestre, um totem burilado com sílex na caverna de paris, setenta ladrões como gangue, viralizados costumes que são a rixa e o riot das galeras fumegantes, dos estertores do fracasso, dos lenhadores e tremores que sorriem para alguns capatazes com seus enfermos vitoriosos, guerra e paz na aura de um anjo fetichizado com bombas de esterco na fome do boi, estes senhores do mundo que vivem morrem como indigentes da fama, como desejo ruminado nas estrelas mais abscônditas, remadores dos sonhos de pano por entre frestas que olham ao nada, rasputins negros com faces de mago, monitoram os passos a cada dia, e sentam na torre de lume viscoso, eles olham o pote de ouro que revela poesia na esbórnia, são telemas e budismos ranqueados num campeonato de astúcia, num grimório de fardos e buchas de canhão.

Sete pantokrators que vivem giro de escopeta, de fumo revirado com espoleta, belicosos que querem a paz mundial, fervores de antros pacificadores, de não-violência, dos hippies de ocasião, dos fashionistas que definem o mundo de segunda mão, da realidade aumentada como manto e segredo penhorados depois do escaldo e martírio. Venha, os ogros imantam servos com náiades esbeltas como anacoretas, e bebem uísque com tambores na cabeça e flautas nos braços, senhoras músicas que de guitarra e trompete repete o fusion indefinidamente, pois cada retrato destes ossos têm a espessura de uma densidade de átomo, indivisível como uma bola de gude, temerários como templos e pagodes na sarça briosa que elenca vates e vedetas. Canção esmerada que tilinta tal o metal de rigor que funda filosofia de poetastro depois da bebedice, que define saudade como uma rima fugitiva.

II

Aéreo o plano aedo cintila, rumoreja ferve e briga, e ferve tal o campo mestre que cintila, como cobra serpentina, e um estrelado estribilho que cintila, bruma rebuscada que mesmeriza tal o sino que dobra, e o banho em festonado vinho, odre pecaminoso que bebe e ventila, evento e evidência de poema, a prova científica do terror, vertido como água benta na pacífica amurada, um grafite terroso no sonho de poeira, levedura que nos dá a boca de saída, pentecostes nos ombros de atlas com o mapa ao pé do geógrafo, bolhas de mundo estouradas por revoluções, penedos que caem como mísseis no apocalipse, espíritos imundos que brigam com pastores, brechas do sistema que assomam no estudo corrupto dos punguistas, leves sintomas de hematomas que roem a corda do enforcado, sete flechas de indigenistas que buscam o eldorado, tânatos dorido que fervilha necromancia depois do ritual poético.

Linho que costura cada gesto artaudiano com gags beckettianas. Olhos mesmerizados que ensinam a palavra morte aos neófitos que ainda sonham acordados, pleito burlado por campanhas sujas de pós-verdade, brotos de floresta que povoam um mundo perdido, paraíso silvestre que nos dá selvagens novos de literatura da mata, poetas novos que caem como cometas no frio do sistema falido das artes comerciais que deliram anátemas proscritos. Banho de lua nas noites que eu servia ao mártir, estes barcos que navegam mar azul de diamante, frio de mar turquesa caribenho, milhares de remadores que vão à galáxia dos aviadores, reis setentrionais contra centuriões que formam o exército brancaleone dos românticos suicidados.

Eis que vive um novo brio bíblico que sonhava holocaustos na hégira e no êxodo, benta a água de poder de tais sacerdotes em seus levitas pasmados com o Deus-homem. Eis que venho de sonhos tempestuosos e kafkianos e pesadelos de Godot depois do milagre indômito que delirava o paraíso de permuta entre cantores de fancaria. Ai! Ai de mim! Tenho cada visão que caio em deslumbramento como um ósculo olvidado depois do porre. Mas, no meio da canção, com dotes de artista, reverbero samples e synths mais que anacrônicos, são vinhas de monastério com ritmo de jazz na fusão dos elétrons que batem entre neutrinos invisíveis da bala perdida, eis que numa viagem astral venho contar-lhes a dor profunda da miséria dos poetas, mas ainda tenho fogo que queimar na sarça mais potente do sol.

III

O fog londrino me apetece, o beberrão morde os tímpanos com rock de estrada, fervilha um berro kerouakiano, um velho mestre que se chamava Ferlinghetti, Neal Cassady que morria na linha do trem, os Estados Unidos e toda a gama de capitalistas de Wall Street e seu touro valente que faz tentações de estelionato, os espiões da Big Apple que reviram seus bens com fome ventral de cartas na manga, pois que eu tenho por mim que prefiro Louvre e seus melismas potentes como mantras sinfônicos, já que vejo as litanias repetirem Fausto e Mefistófeles depois do urro brutal que Goethe não evitara nem na sua invenção de Werther epistolar, ah que nem mesmo a lenda medieval nos salva do capital, mas é seu cristal mais atraente, e o dinheiro gasto em tais deambulações serve ao historiador para contar uma biografia acidentada como pinguelas de rua de terra, de rios de cobre depois do caos mimético dos plantonistas que encontram a morte com dentes de fogo na noite violenta, pois que sumido está o zen na hora enferma, e nem tenho mais tibetanos que lembrem de maoístas sem lhes ferver as pestanas, e o desastre sonha em se proteger da mediocridade, pois ela mata e delira cabeças ocas como hollow men que não servem para nada.

Ah! Ai de mim! Estou no inferno de Caronte, nas uvas de Dioniso, na febre inaugural de Téspis, nos trágicos que de Ésquilo e seu Prometeu Acorrentado apenas faz loas ao abutre, e leis cósmicas são fado nestas peças antigas, o que hoje temos como puro acaso, e que nos idos putrefatos de Março estavam como novos ventos de um novo mundo cristão, que tem o reverso da moeda como Inquisição, o que também hoje tem o nome de manicômio, e que custa a verba pública para os bolsos de seus torturadores, nova platitude medieva, oh como cada burgo sonhava revolução, e como cada soviete sonhava revolução, e como cada hollow man sonhava status quo.

IV

A caça às bruxas está aberta:

Grimório do capa preta,

Eis que rumina maçons

Na sete emblema de arquiteto

Que campeia marmóreo

Como capiteis em Parthenon

Oh Crowley e seus cantos heroicos

Oh bruxos como celtas em Stonehenge

Ah fada musicada que burila soma

Na mente mística do Absoluto

Ah como cada magia tem altas paragens

O paraíso perdido e seus sapientes embriagados

O êxtase de Santa Teresa D`Ávila

No fim da aurora que rutilava salvação.

Poema em prosa

Gustavo Bastos, filósofo e escritor.

Link da Século Diário :  http://seculodiario.com.br/39074/14/hollow

EXUBERÂNCIA E ELEGÂNCIA NOS VERSOS DE GÓNGORA

“Quando nós falamos do cromatismo, por exemplo, este carrega as palavras como um lume”

Temos em Góngora grande parte do preciosismo imagético que reverbera a escola poética e artística barroca, pois no exagero da metáfora e com o cromatismo povoando as palavras num poema esteticamente intenso temos um dos grandes escritores aqui do esplendor mais forte no qual viveu a literatura espanhola.

O poeta Góngora, por sua vez, diante de sua época e no contexto social e político de sua nação, agora incluindo a dominância do pensamento religioso, não escapará da influência da ideologia do Concílio de Trento, e sua poesia, quando for tematizar a vida religiosa e sua ideologia, lembrará de certas citações ou ideias bíblicas por excelência, uma vez que o poeta terá na sua produção de versos uma imagética que não estará alienada do que está a sua volta, mesmo com todo o seu formalismo.

Quando nós falamos do cromatismo, por exemplo, este carrega as palavras como um lume que vai enriquecer a cepa barroca com todo este incremento estético próprio deste movimento, que nunca se furtou de exibir uma exuberância que vai ao paroxismo de um exercício de fazer versos bonitos e elegantes, e isto define bem tanto o barroquismo como o que veio dele por Góngora, isto é, o gongorismo.

POEMAS :

XLIV : Polifemo, que de sua boca era prodigioso fole, vem aqui no poema emitir seu som, no que temos : “Árbitro de montanha e praia austera,” (...) “A quantas canas agregou a cera/O prodigioso fole de sua boca;/A ninfa ouviu-os, e ser mais quisera/Breve flor,”. Mas a ninfa, já resoluta, quisera antes ser erva humilde, aqui diante do temor de Polifemo, no que vem a coda nos lembrar : “Que, do tronco recém, vide lasciva,/Morta de amor, e de temor não viva.”

XLV : Aqui temos o poema que descreve o enlaçamento da ninfa Galateia, e Ácis  aqui, o moço, que logo será partido em pedaços pelo ciclope Polifemo, pelo cortante machado dos ciúmes, no que temos : “Mas – cristalinos pâmpanos seus braços –/O amor a enlaça, se o temor a gruda,/Ao infeliz olmeiro que pedaços/A segure dos ciúmes fará aguda./As cavernas, entanto, e os mais espaços,/Que preveniu aquela avena ruda,/O trovão de sua voz fulminou logo :/Referi-o, Piérides, vos rogo!”. E o que resta mais ao poeta é rogar, eis um último verso de piedade que aqui se derrama, pois.

XLVI : A descrição aqui é amorosa, e reúne partes em que a associação é rica, no que temos : ““Ó bela Galateia, mais suave/Que os cravos todos que truncou a aurora;” (...) “Igual em pompa ao pássaro que, grave,/Seu manto azul de tantos olhos doura/Quantas a celestial safira estrelas!/Ó tu, que incluis em duas as mais belas!”. Ao fim, no que temos os olhos, duas estrelas, antes sendo homenageada como bela Galateia, no barroquismo aqui já gongórico e elaborado metaforicamente, demandando forte interpretação.

LI : O ciclope filho de Netuno, este Júpiter do mar, aqui Polifemo como filho evoca seu poder para conquistar Galateia, e ele a chama, no que temos : ““Eu sou filho do Júpiter das ondas,/Mesmo pastor; se em teu desdém já aflora/Que o rei das grutas fundas e redondas/Em trono de cristal te abrace nora,/Polifemo te chama, não te escondas;/Que esposo tal admira a praia agora/Qual outro não viu Febo, mais robusto/Do preguiçoso Volga ao Indo adusto.” Aqui o poema descreve o contexto em que se dá o chamado, já diante do Volga, e rumando para o Indo.

LVII : A gruta aqui então serve de tábua de salvação a um genovês, no que temos : ““Tábua outra a um genovês foi  minha gruta,/Para a pessoa sua e sua fazenda;” (...) “Luzente paga pela melhor fruta/Que em ervas se recline, em fios penda,/Colmilho do animal foi a que o Ganges/Viu sofrer muros e romper falanges :” Vindo de um naufrágio, o genovês agora que do marfim troca pela melhor fruta, eis o refúgio e a recompensa.

LVIII : Recompensa esta um arco gentil e uma aljava brunhida, no que temos : ““Arco, digo, gentil, brunhida aljava,/Obras ambas de artífice brioso,/E de rei de Malaca a deus de Java/Alto dom, tal me disse o hóspede aquoso.” (...) “Convicta a mãe, imita o filho airoso :/Serás a um tempo nestes horizontes/Vênus do mar, Cupido destes montes.”” E ao fim Vênus imita seu filho, do arco se fazendo como Cupido.

LIX : A voz de Polifemo é interrompida, no que temos : “Sua horrenda voz, não sua íntima dor,/Cabras aqui lhe interromperam,” (...) “A Baco ousaram atacar as plantas./Mas o pâmpano ao ver fero o pastor” (...) “Despediu ele, e tanta pedra a funda,/Que voz e pedras varam a hera funda.”. E então Polifemo ao ver pisoteado o pâmpano mais tenro, deu muitos brados, e sua funda lançou tantas pedras que rompeu o muro de heras atrás do qual estavam Ácis e Galateia.

LX : Agora os amantes assustados com a voz e as pedras de Polifemo, se separam dos abraços mais suaves, no que temos : “Dos nós, com tudo isso, mais suaves,/Os doces dois amantes desatados,/Por duros seixos, por espinhos graves/Solicitam o mar com pés alados;/Tal, redimindo de importunas aves/Incauto lavrador os seus semeados,/De lebres cópia dirimiu amiga/Que vário sexo uniu e um sulco abriga.” Os amantes procuram com pés alados o mar, e permanecem apartados entre si, também agora, um casal de lebres.

LXI : A fugitiva ninfa vê o feroz brutamontes correr para o mar, no que temos : “Vendo, o fero brutaz, com passo mudo/Correr ao mar a fugitiva neve” (...) “E o rapaz vendo, antigas faias, rudo,/Agita, quantas cioso trovão deve :/Tal, antes de que a opaca nuvem rompa,/Do raio avisa a fulminante trompa.” Ao fim, o trovão com sua fulminante trompa dá o aviso da queda.

LXII : Polifemo arranca violentamente a ponta maior da elevada rocha, no que temos : “Com violência arrancou ele infinita/A maior ponta de elevada roca,/Que ao jovem, sobre quem a precipita,/Urna é muita, pirâmide não pouca./Com lágrimas a ninfa solicita/As deidades do mar, que Ácis invoca :/Concorrem todas, e o penhasco duro/O sangue que espremeu, cristal foi puro.”. Lançada a rocha contra Ácis, enfim com lágrimas a ninfa apela às deidades do mar pelo seu amado.

LXIII : Os membros do moço estão aqui esmagados pela rocha fatal, no que temos :  “Opressos tristemente os membros moços/Da fatal rocha vinda de mãos feias,/Os pés dos grandes vegetais mais grossos/Calçou o líquido aljôfar de suas veias.” (...) “A Dóris chega, que, com pranto pio,/Saudou-o genro, conclamou-o rio.”. Então, Dóris chama o moço de genro, esta que era mãe de Galateia, e lhe aclama como deus-rio.

POEMAS :

XLIV

]Árbitro de montanha e praia austera,

Alento deu, no píncaro da roca,

A quantas canas agregou a cera

O prodigioso fole de sua boca;

A ninfa ouviu-os, e ser mais quisera

Breve flor, erva humilde, terra pouca,

Que, do tronco recém, vide lasciva,

Morta de amor, e de temor não viva.

XLV

Mas – cristalinos pâmpanos seus braços –

O amor a enlaça, se o temor a gruda,

Ao infeliz olmeiro que pedaços

A segure dos ciúmes fará aguda.

As cavernas, entanto, e os mais espaços,

Que preveniu aquela avena ruda,

O trovão de sua voz fulminou logo :

Referi-o, Piérides, vos rogo!

XLVI

“Ó bela Galateia, mais suave

Que os cravos todos que truncou a aurora;

Branca mais do que as penas daquela ave

Que doce morre e que nas águas mora;

Igual em pompa ao pássaro que, grave,

Seu manto azul de tantos olhos doura

Quantas a celestial safira estrelas!

Ó tu, que incluis em duas as mais belas!

LI

“Eu sou filho do Júpiter das ondas,

Mesmo pastor; se em teu desdém já aflora

Que o rei das grutas fundas e redondas

Em trono de cristal te abrace nora,

Polifemo te chama, não te escondas;

Que esposo tal admira a praia agora

Qual outro não viu Febo, mais robusto

Do preguiçoso Volga ao Indo adusto.

LVII

“Tábua outra a um genovês foi minha gruta,

Para a pessoa sua e sua fazenda;

Uma revigorada, a outra enxuta,

Relação do naufrágio fez-me horrenda.

Luzente paga pela melhor fruta

Que em ervas se recline, em fios penda,

Colmilho do animal foi a que o Ganges

Viu sofrer muros e romper falanges :

LVIII

“Arco, digo, gentil, brunhida aljava,

Obras ambas de artífice brioso,

E de rei de Malaca a deus de Java

Alto dom, tal me disse o hóspede aquoso.

Com este a mão, com aquela o ombro agrava;

Convicta a mãe, imita o filho airoso :

Serás a um tempo nestes horizontes

Vênus do mar, Cupido destes montes.”

LIX

Sua horrenda voz, não sua íntima dor,

Cabras aqui lhe interromperam, quantas,

Vagas o pé, sacrílegas o corno,

A Baco ousaram atacar as plantas.

Mas o pâmpano ao ver fero o pastor

Conculcado mais tenro, vozes tantas

Despediu ele, e tanta pedra a funda,

Que voz e pedras varam a hera funda.

LX

Dos nós, com tudo isso, mais suaves,

Os doces dois amantes desatados,

Por duros seixos, por espinhos graves

Solicitam o mar com pés alados;

Tal, redimindo de importunas aves

Incauto lavrador os seus semeados,

De lebres cópia dirimiu amiga

Que vário sexo uniu e um sulco abriga.

LXI

Vendo, o fero brutaz, com passo mudo

Correr ao mar a fugitiva neve

(Que, a vista igual, o líbico desnudo

Registra o campo de sua adarga breve),

E o rapaz vendo, antigas faias, rudo,

Agita, quantas cioso trovão deve :

Tal, antes de que a opaca nuvem rompa,

Do raio avisa a fulminante trompa.

LXII

Com violência arrancou ele infinita

A maior ponta de elevada roca,

Que ao jovem, sobre quem a precipita,

Urna é muita, pirâmide não pouca.

Com lágrimas a ninfa solicita

As deidades do mar, que Ácis invoca :

Concorrem todas, e o penhasco duro

O sangue que espremeu, cristal foi puro.

LXIII

Opressos tristemente os membros moços

Da fatal rocha vinda de mãos feias,

Os pés dos grandes vegetais mais grossos

Calçou o líquido aljôfar de suas veias.

Corrente prata enfim seus brancos ossos,

Lambendo flores e argentando areias,

A Dóris chega, que, com pranto pio,

Saudou-o genro, conclamou-o rio.

Gustavo Bastos, filósofo e escritor.

Link da Século Diário :  http://seculodiario.com.br/39035/17/exuberancia-e-elegancia-nos-versos-de-gongora

SOBRE MENTIRA E POLÍTICA

“o mitomaníaco mente mal e o dissimulado mente bem”

Por que as pessoas mentem? Para quê as pessoas mentem? O que significa uma pessoa mitomaníaca? E não adianta ser hipócrita e mentir que nunca mentiu! Seria um paradoxo trágico, tal como o clássico “Epimênides, o cretense, diz que todos os cretenses são mentirosos.”

E o contrário, quando um diz só a verdade, devemos acreditar? Ora, a propaganda pode trabalhar só com a verdade e passar uma mensagem mentirosa, tal como a filosofia nazista de Goebbels da repetição de uma mentira à exaustão até que tal mentira se torne uma verdade, não é perigoso isso?

O contrário, dizer a verdade para afirmar uma mentira também tem sua eficácia e é terrível quando não sabemos realizar a distinção cartesiana de separar o verdadeiro do falso. Mais terrível ainda é quando a mentira vem sob a forma indecente da dissimulação. A dissimulação é um fingimento que tem eficácia para seus fins, ou seja, a mentira mais eficaz é aquela que vem junto com a dissimulação. Pois a dissimulação é um disfarce da hipocrisia que tem uma má intenção visando somente o benefício próprio ou um meio de evitar constrangimentos que a mentira da dissimulação oculta.

Portanto, temos dois tipos principais de mentira, a mentira do dissimulado e a mentira do mitomaníaco, a primeira com má intenção e a segunda constituindo uma patologia. Quando falo da diferença do dissimulado e do mitomaníaco, falo que o dissimulado é um psicopata e o mitomaníaco um psicótico. A diferença é que o dissimulado mente com má intenção e que o mitomaníaco mente por impulso fantasista, o dissimulado mente para obter vantagens e o mitomaníaco mente para preencher seu vazio existencial.

Ou seja, a mentira do dissimulado possui uma maldade pragmática que o mitomaníaco desconhece, o mitomaníaco mente mal e o dissimulado mente bem, o mitomaníaco é ó único que acredita na própria mentira, portanto, ele não mente deliberadamente, mas de forma inocente e inconsciente, enquanto que o dissimulado mente de forma persuasiva, já que todo psicopata é inteligente e consegue ludibriar as melhores cabeças, o dissimulado é um psicopata perigoso, ao passo que o mitomaníaco é objeto de compaixão por viver iludido, o dissimulado ilude os outros, o mitomaníaco ilude a si mesmo.

Mas, voltando à pergunta inicial: Por que as pessoas mentem? Para quê as pessoas mentem? Muitos mentem para fugir da dor, outros mentem para impressionar, nem todos são, então, dissimulados ou mitomaníacos, existem muitos que mentem que não são nem uma coisa e nem outra, essas duas categorias principais de mentirosos são apenas as mais evidentes. “O buraco é mais embaixo”.

Muitos dizem: Os políticos mentem! Ora, mas o fato é que todo mundo sem exceção já mentiu, é tipo o cara falando da sua primeira vez na cama, todo homem na sua primeira vez é um furor, já viu? Enfim, mentiras e boatos, o boato é uma mentira pública. E agora? O boato é a forma política da mentira, a mentira pública do boato pulula em épocas de eleição, é o fulano pego de calças curtas, é o desmentido do direito de resposta, e quem está com a verdade? Quem é honesto nesse jogo todo? Vamos pedir piedade dessa gente careta e covarde?

O conluio da política com a mentira e com a sua forma popular do boato impera na mídia, o vermelho diz que o azul é pilantra e vice-versa, pergunta-se: A favor de quem? Para beneficiar quem? Voltando agora novamente às duas categorias: O boato é objeto da dissimulação, a mitomania não tem eficácia persuasiva, a mentira do político é a mentira do dissimulado, a política é um meio de gente digna entre alguns ou muitos psicopatas, tenham cuidado ao votar, o sistema é foda e não perdoa!

Gustavo Bastos, filósofo e escritor.

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MINHA LUTA COM O SOL-PENTAGRAMA – PARTE II

“do sangue nasce uma pomba branca anunciando que não haveria apocalipse”

O sol virá, cada instante será eterno, o sol quando

Cai em nossas mãos como sonho vermelho,

A luz de sua origem é fim de noite em aurora.

Corremos na vida com o livro aberto adiante,

Redemoinhos se formam no pesadelo de criança,

Notas do apocalipse eram tomadas naquele momento,

Um desenho é registrado com o sangue jovem,

Perde-se no tempo, depois do desastre a célebre canção,

A tempestade encontra o sol e se torna o céu com todas as vidas,

Virá o sol maior com todos os elementos da fúria,

Pintará de estrela firme de firmamento com voz de sepulcro,

Todos os lados do enigma ascendem ao espírito da manhã.

Eu sinto, com o ardor da noite, que o sol virá,

Os signos sentidos em dor pungente semearão

Nova colheita, a vida enamorada de vinha e macieira,

Toda flor do campo com montes sinuosos de harmonia,

Toca-se o corpo do sol que virá, o pentagrama

Se forma, a batalha espiritual começa,

Os lares esquecidos são destruídos pelo vento do drama,

O dharma é pronunciado com a substância primordial : o fogo.

Prometeu nos deu, o roubo de todas as eras das esferas,

Vingou-se Zeus, com trovão de grito supremo.

Voz do subterrâneo ecoou como na caverna de Platão,

Visões deste mundo ideal são realidades ocultas,

O signo do poder é uma espada dentro do coração,

Corta o silêncio com seu som de estilhaços,

A realidade partida vai de sombra a luz

Num claro-escuro renascentista,

Num volume de vestes nababescas

Como o reino do sol na paz mundial,

Surge Cristo em vida diamantada de amor,

O amor que ressuscita, a morte fere,

E o pecado esmaga!

Estou vivo, viverei eternamente!

Estou na palavra primordial, a sensação é de

Êxtase, eu vi essas coisas, eu as vi

Em minha alma, e dentro dela estava um sol,

Não sei explicar, era o sol no coração, nos olhos,

A compaixão se tornara irresistível,

Poderia ser um demônio produzindo o satori,

Ou a graça dentro dos simulacros de nossa História.

Não viverei para ver tudo que quero ver, as visões

São múltiplas, mas não são da totalidade do universo,

Nem seu sentido, nem a sua falta de sentido,

É o êxtase, é uma onda de sol com o espírito a flutuar,

Não há lógica, é só o brilho celeste de uma paixão.

Tenho o tempo em minha mão, não sofro mais as trevas

Da loucura, vejo o sol que virá,

Vermelho fogo em que luto na eternidade

Desta visão.

Enfim cheguei ao fim da estrada, logo viria a luta espiritual pela qual passara, eu vou então, desço do meu ônibus, com aqueles dois sonhos dançando em minha cabeça, olho para a vila, fico pela manhã nela, bebo água, tomo um banho de rio, e corro em direção das dunas para ver o mar, a praia é vasta, tão vasta como pode ver a visão, e a visão alucinada logo seria revelada, o livro da morte que um dia vou publicar tem destas armadilhas, um grimório dos 77 demônios que me possuíram quando era bem jovem, eu tive a salvação depois deste tormento, busquei a luz espiritual, e hoje sou um ser celeste com carne e palavra, sou o senhor da palavra, dela faço os conceitos, ideias, da palavra tenho o sentido fundante. Mas, ao chegar às dunas a casa dos meus sonhos ruiu, tudo o que tinha visto naquelas duas noites ao dormir me seria revelado naquele mundo infinito de areia e sol, a visão do horizonte me dá o sentido mais profundo de tudo que contém um espírito livre, a liberdade nos dá a chave da filosofia, a liberdade nos dá a voz da poesia, a vida interior se torna um palácio suntuoso do espírito livre, e eu teria a minha visão definitiva naquele dia, mal sabia que as visões dos meus dois sonhos eram o mais bruto e puro profetismo, tempo que se abre como borboleta que sai do casulo, esse é o sentido ontológico do profetismo, tenho decerto a sensação de fúria ao ver a morte, e a fúria de estar vivo quando a morte tentou lhe tocar, a salvação da alma é a cruzada do abismo, o abismo do sol se revelaria agora, meu corpo perdido na areia. A luta começaria, enfim.

Eu caminhei pelas dunas, estava no meio da tarde, uma tarde de sol gigante, calor escaldante, vi os montes de areia, subi num deles, e, de súbito, olhei o horizonte, o sol se transmutando num desenho de um sol inca, de um segundo ao outro o sol foi ficando laranja, depois vermelho, e aí um espírito oculto desenhou um pentagrama dentro do círculo de fogo, este sol inca e vermelho começou a virar o gigante vermelho, uma grande bola de fogo inca e vermelha que, então, com o calor de um inferno de Dante, desceu em vertical do céu em velocidade uniforme até a areia, seus movimentos eram de um ser consciente, dava para perceber que havia um princípio inteligente dentro daquela bola de fogo vermelha de inspiração inca, eu vi, eu vi com os meus olhos de carne, não era mais um simples sonho numa madrugada em um ônibus de viagem, eu via e não acreditava, talvez pudesse estar sonhando de novo, mas não, eu sentia a minha carne e o meu corpo, eu sabia que, desta vez, era uma visão plenamente consciente, não era mais um jogo simbólico-junguiano de sonhos imagéticos, eu via, não saberia descrever quão viva foi esta visão, as palavras são insuficientes, eu via, e custava acreditar, pensei que poderia ser o apocalipse, e lembrei do sonho do sol-pentagrama, logo percebi a centelha do profetismo, e então esperei a descida daquele sol furioso para a grande luta.

Depois do céu ecoar “Not To Touch The Earth” do The Doors quando aquele sol (um grande animal vermelho) descia, o sol-pentagrama foi em minha direção, se completaria a visão das visões, eu teria uma luta contra aquele bicho esférico e feroz, começa a luta, Miles Davis desce de uma nuvem azul e começa a tocar o seu trompete flutuando sobre aquela cena dantesca, eu via, e já não só via, eu lutava, meu corpo entrava em ebulição de guerra, eu teria que vencer aquele demônio em veste de sol, meu sol tão adorado, agora querendo me devorar, rolamos na areia, parecia uma dança macabra e pagã, um Vodu em transe, dancei o Sabá, a bruxa ria, os duendes riam, os 77 demônios de meu passado se reuniam para ver aquela batalha sangrenta, não saberia explicar suas fisionomias, eram tétricos, uns vermelhos, outros negros como corvos, uns azuis escuros, flutuavam em volta da duna em que se dava a luta, Miles parecia estar em outro plano, parecia estar me vendo, mas na verdade não sei, eu queria o fim daquela agonia, “Pharao’s Dance” entra no jogo, surge uma pirâmide de diamante no cume da duna em que eu rolava ferozmente com o sol-pentagrama, consigo enfim pegar a pirâmide e volto ela em direção ao sol furioso, sua própria luz vermelha reflete no diamante da pirâmide, esta luz vai em direção do próprio sol-pentagrama e este derrete e vira sangue, do sangue nasce uma pomba branca anunciando que não haveria apocalipse, que era o tempo da santidade na Terra, e de que eu era um homem livre.

EPÍLOGO: CANÇÃO DA SALVAÇÃO

Não virei anjo, eu vi o anjo.

Olhei o mistério com a alma

Em floração.

Eu refiz a canção da salvação,

Uma pomba branca

No meu peito,

Um dia vivido

Como se fosse perfeito.

O sol-pentagrama morreu,

Sua fúria vermelha derreteu.

Eu vejo o eterno

Como o sol verdadeiro,

Eu ouço a liberdade

Em cada vida bondosa,

Sou a alma que canta no céu

Como campo aberto ao coração,

Tenho a visão do espírito em cada ato,

Não surjo do inferno, venho do paraíso,

A Terra é cantada em sua santidade,

Santo virá, o sol virá,

O vinho vence o sepulcro,

A dor exauriu com a fúria infernal,

Estou salvo de minha maldição,

Tenho tempo para ver todas as coisas novas,

As coisas que compõem a natureza

Em seu espetáculo de vida infinita,

Pode-se ouvir os hinos angelicais

Nesta morada do prazer,

Vejo Deus como o sol que tudo vê,

Tenho a alma como reino do céu,

Longe do abismo do inferno

Que me possuiu,

Vou ao segredo, vou ao cerne,

E a vida se torna sagrada,

A vida no fim da estrada.

Gustavo Bastos, filósofo e escritor.

Link da Século Diário : http://seculodiario.com.br/38903/14/minha-luta-com-o-sol-pentagrama-ij-parte-ii

MINHA LUTA COM O SOL-PENTAGRAMA - PARTE I

“vi o sol inca ficar vermelho”

(CONTO-POEMA) – INSPIRADO EM 2 SONHOS QUE TIVE

1° SONHO

Estava viajando de ônibus de madrugada e no meu MP4 tocava “Pharao`s Dance” de Miles Davis do seu álbum de Jazz Fusion “Bitches Brew”, já estava dormindo e no meio da música me vi nas areias de uma praia ou duna lutando com um ser invisível, eu lutava contra esse ente maligno rolando nas areias enquanto o trompete de Miles dava seus gritos agudos entre os graves do baixo, parecia tão real, não me lembro qual foi o fim do sonho, lembro desse trecho, talvez pela música visceral de fundo, com certeza pela combinação de luta espiritual com fundo musical, certamente pelo trompete, certamente por Miles, e sem dúvida pelo meu amor pelo Fusion como abertura espiritual, e não existe tal abertura sem luta espiritual, os nossos demônios estão sempre despertos, a luta pode ser de vida e morte, lutei na areia pela minha vida, e o trompete de Miles Davis estava lá, o terceiro olho do meu espírito se abriu com Pharao`s Dance, linguagem cifrada, hieróglifo do ser eterno, eu lutei com o assassino, eu venci o suicídio, eu despertei depois da música e me senti vivo, era duna ou praia, não me lembro, mas era areia, era eu e o inimigo lutando ferozmente, era o trompete cercando todo o enredo de que não lembro o fim e nem sei o porquê.

2° SONHO

Mais uma vez estava viajando de ônibus de madrugada e no meu MP4 tocava, desta vez, “Not To Touch The Earth” do The Doors. Parecia que eu via um sol naquele formato inca, não tenho certeza, o que marcou o sonho foi que estava na praia, conseguia ver o mar, e do nada, com o Doors entrando em meus tímpanos, e a introdução do baixo forrando a cena, vi o sol inca ficar vermelho, e dentro do círculo de fogo formar-se um pentagrama de cabeça para cima (não era o invertido do Satanismo) ... o baixo orgânico tocando, not to see the sun ... e, de súbito, o sol-pentagrama vermelho começa a descer em linha reta, uma vertical psicodélica no horizonte, este sol inca desce ao chão, o mar, sei lá,  a descida é em velocidade uniforme, como se fosse o movimento de um ser consciente, e depois tem um lapso e novamente acordo, e a memória viva me lembrando da imagem que tinha presenciado, o sonho “run, run, run, run with me ....”, que coisa doida, este foi o segundo sonho.

ESCLARECIMENTO:

Por um tempo a minha memória me enganou e achei que estes dois sonhos eram um só, donde tirei a minha ideia de luta com um sol-pentagrama, mas pela música lembrei que eram duas estórias diferentes, as músicas eram diferentes, isso me fez lembrar que foram duas ocasiões diferentes, mas vou seguir aqui um relato ficcional inspirado nestes dois sonhos, usando a imagem de minha memória traída como se se tratasse de um único sonho, vou romantizá-lo, mas o sonho bruto já está acima relatado, agora vou juntar ao signo psicodélico uma estrutura narrativa em forma de um conto-poema. É só seguir o curso da pena, a seguir ...

CONTO-POEMA:

Fui seguindo viagem rumo às dunas, saí de minha cidade no início da semana, queria ver o mar aberto e a abóbada celeste brilhosa das vilas do interior, as dunas eram o caminho mais poético para o mar. Levava a minha mochila com livros e uma mala com roupas, acordei cedo pela manhã e fui à rodoviária, cheguei bem cedo em busca do meu sonho que queria ver, em busca do segredo das areias quando se anda numa duna com o pé queimando, com os olhos buscando o horizonte depois de um certo trecho da caminhada, o momento mágico em que a montanha de areia e vento deixa entrever um risco de mar, é ali aqui o horizonte, é acolá logo lá o horizonte, o dia de verão perfeito, o mar azul cristalino, os olhos serenos ao beijarem o risco no fim da visão, o horizonte e sua fuga. Que vastidão! Era assim que esperava que fosse a chegada ao meu destino, um poeta mambembe em busca de um sonho de areia, e depois deste sonho de areia, um rasgo da visão que olha o sem fim, o horizonte que se vê e não se vê, o paradoxo do estar vendo algo que sempre aponta para um estar-além que nunca ninguém vê.

Notas ao sol, a fuga do horizonte

Está muito além da visão,

Noite que escurece o olho,

Dia que vive pela areia,

Dia vivo que costumo lembrar,

Eu vi o sol e a música

Como signo de um segredo,

A carta do navegante não sabe apontar,

A bússola se perde ao navegar,

Quando se perde a visão e seus olhos

Lacrimejam de tanto sal.

Tocava Jazz ou Blues nos meus tímpanos,

Eu veria o infinito como som,

E imaginaria no meu ouvir como visão,

A estrela vai e volta com brilho de fogo,

A estrada até a praia é cheia de segredos,

Quantas ondas eu peguei e outras que deixei passar ...

Quantas horas em caminhar e se perder?

Por se achar quantas horas mais?

Eu disse ao enigma:

Seu signo eu torno palavra,

Não me leve a mal,

Caiu em cima de mim

Esta porra como um alarme.

Vejo e não sei ao certo,

Uma onda pegou a sua esmeralda.

Um baixo bem robusto forrou o seu topázio.

Como andei a anunciar, me escondi e fui buscar ...

Como voltei já qual borboleta no ar ...

Fui ao meu autoconhecimento, na tábua da lei

Estava grafado com pontas de fogo:

“Conhece-te a ti mesmo, penumbra não vê,

sombra não sente, a luz vê e sente, mexa com

seus cadáveres e deixe eles dançarem,

depois leia sem parar, leia até a sua face cair no

livro, não descanse, não seja fraco,

olhe em volta e esqueça tudo,

olhe mais para dentro, cada vez mais,

não se perca, dance com os outros cadáveres,

lhes diga que são cadáveres, dá a lembrar

sempre da morte, a deusa que ninguém gosta,

faça profecias publicadas em jornais,

faça orgias em praias pela madrugada,

alimente a sua mente, veja as serpentes vãs,

mate quem quer te matar,

ouça o grito da multidão pelo seu socorro,

mate todos em um gesto da cruz,

mate a moral com seu cadáver fundamentalista,

contradiga tudo, por você ser a contradição radical,

confunda o jogo, eles gostam de confusão,

não permita que te confundam, este é o primeiro

mandamento do guerreiro,

olhe em volta e esqueça, olhe cada vez mais para dentro.

Enlouqueça algumas vezes por pura diversão,

Volte à razão depois mais forte que um leão,

Não olhe mais em volta, eles perderam a razão.

Veja seu próprio horizonte, veja o sol ficar vermelho,

Faça dos ossos e carnes um espírito total,

Veja o todo em tudo como se fosse vazio,

Faça uns diários de meditações,

Duvide de sua crença,

Não há razão sem dúvida,

Não caia em ceticismos,

Não ande pela verdade absoluta,

Só você sabe o que você sabe ...

Conhece-te a ti mesmo!”

Peguei o meu ônibus de viagem, sempre tenho prazer em viajar, e estou acostumado ao clima de rodoviária, eu me sinto bem nesses caminhos de ida e volta, e me parece que minha terceira visão (que, de vez em quando, é favorecida pela música, sobretudo nessas viagens) se abre no estado de transe do sono, o inconsciente individual adormece, o sonho entra, na verdade a imagem que vem no sonho já não mais pertence ao meu inconsciente individual, tais imagens têm outra origem, é do inconsciente coletivo junguiano, o qual foi colhido da filosofia oriental e sobretudo do Budismo, a condição de transe do satori seria este estado fundamental do ser em si mesmo, um paradoxo, pois o encontrar-se no vazio parece com o perder-se, mas neste paradoxo se abre a terceira visão, já como ente ontológico mesmo, não mais eu ou ego, as individualizações não fazem mais parte deste estado, a visualização que parte deste estado búdico de vazio (aí entram os arquétipos do que é símbolo que unem culturas das mais diversas, o que pode ser percebido com mais força na mitologia, todas aparentadas em seus simbolismos), aqui entra o meu sonho, eu vejo ele entrar com suas imagens que sei que não me pertencem, eu não as produzi, o sonho é o estado que nos diz com todas as letras que nós não estamos no comando coisa alguma, só temos esta autonomia ilusória e individualista na vida do ego e do cotidiano, o sonho nos desnuda em símbolo, e como não há mais alguém ali, restam as imagens, e elas falam outra língua, da qual não temos autonomia, Freud contradisse a razão neste transtorno da loucura, e a loucura só é entendida em seus arcanos naqueles que a vivenciaram, e o sonho é um estado de loucura comum a todos, não somente aos psicóticos. O sonho diz: eu navego em você, este que lhe mostra isso é o próprio isso, não tem mais seu lugar, você não está aqui, só a imagem e não há decifração, eu te proponho um jogo, de alguns você lembrará, parecerá que você esteve lá, mas se esteve, não foi o seu pequeno ego, mas algo maior e mais fundamental, um estado fundante animal-símbolo, sua ontologia do sonho é mais que psíquico, é sobretudo espiritual, antes do vazio absoluto do satori, passam-se tais quimeras, leia O Livro Tibetano dos Mortos que verá com os seus próprios olhos.

A viagem foi longa, duas noites sonhei e veria em um único lance esses dois sonhos se juntarem como uma coisa só, os dois sonhos destas duas noites foram “explicados” acima, agora tudo tornaria-se real, eu não esperava que os sonhos que tive nesta viagem aconteceriam realmente, pensei em se tratar de pura inspiração musical, não notei que era profetismo, as notas que derramarei agora não me pertencem, toda esta viagem de que não há eu no transe é muito real, “é oráculo o que eu digo, e não sabendo explicar-me sem palavras pagãs, queria calar-me” (Arthur Rimbaud, Uma Temporada no Inferno, do poema “Sangue Ruim”), pois fui neste não mais eu em termo de símbolo em estado puro, quantas noites seriam como aquelas? Onde mais senão no susto eu as veria? As visões, eu disse, tenho o vinho e a minha pena, e o sol na minha vista, tenho medo de ficar cego, mas o sol no sonho fica vermelho, mas você o vê sem se cegar, ainda lembro, talvez, quando a poesia maturou o suficiente, eu lembro, a memória é certa, e meus passos são certos também, eu vejo, e calo alguma coisa, no entanto, tenho desta miséria demais, o de ter estado louco, acúmulo de visões, sabatina de visões, o espírito como corrosão da percepção, eu estava lá ... na loucura “Eu é um Outro” (Arthur Rimbaud, Carta Dita do Vidente), cisão, corrosão, todos os venenos, todas as magias, magos brancos e magos negros, a festa como possessão, eu não fui anjo, eu não fui demônio, eles moram em mim, este é o mistério, a estória de um louco vive no mistério radicalmente, mas aí vem o sonho, eu veria estes tais dois sonhos de verdade no fim da estrada, nas dunas eu os poderia ver dançando em minhas visões, não vou enumerá-las todas, vou relatar apenas esta: “A minha luta com o sol-pentagrama.”

Gustavo Bastos, filósofo e escritor.

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A VIDA É DURA, PORÉM DOCE

“a vida pode ser maravilhosa, como diz o poeta”

A vida não é para principiantes, definitivamente. E quem acha que pode passar incólume se enganou feio. Os perigos estão aí, e que sejam bem vindos todos os perigos, pois eles nos fazem fortes, nos jogam no circuito vivo de que nem tudo se controla, planejamos coisas, mas nem sempre elas dão certo, ou ainda não deram certo.

O erro é o instrumento da sabedoria da vida para nos ensinar a sermos mais tolerantes, mais moderados, mas isso, meu caro, vem com a experiência. Vejo muita gente madura de pouca idade e muita gente infantil de muita idade. O tempo de vida biológico não credencia ninguém à adaptação ao mundo, não que tenhamos que nos adaptar para agradar aos outros ou que seja o caso de adaptar-se.

A questão é mais profunda, que queiramos crescer e tomar as rédeas da própria vida, o que não é tarefa fácil, adaptar-se ou não é questão de escolha, e aceitar o mundo e enfrentar os “perrengues”, aprender com as porradas que, vira e mexe, a vida nos dá, é um bom exercício de fortalecimento do tônus vivencial. O conhecimento, a vivência e a experiência, é esta tríade que diferencia os fortes e corajosos das crianças que sonham sem sair do lugar, “deitadas eternamente em berço esplêndido”.

Se alguém lhe nega algo porque não pode lhe dar este algo, até por que este alguém não tem o que você quer, a criança sonhadora, que vive na lua, demora a acordar, mas o despertar é necessário. Não estamos no mundo para passear no jardim das delícias, não estamos, nesta vida, num jardim de lazer. É preciso estar atento e forte, não temos tempo para este culto da mediocridade, da vida superficial, da zona de conforto que nos torna uns bundões e que, à primeira desdita, culpa o céu e a terra e, pior, os outros.

Pois esta pessoa não reconhece o próprio fracasso, os próprios erros, e acha que o outro, que não lhe deu a felicidade plena, quanta audácia, é culpada de todo infortúnio de que ela é vítima. Não temos tempo para príncipes encantados ou princesas encantadas, não temos tempo para dar a troco de nada, não somos a tábua de salvação de gente que não quer crescer.

Muitas vezes a criança sonhadora demora a entender, culpa os outros, acha que está certa em seu desatino, mas um dia, depois de muita porrada, a criança passa a entender que é ela e não os outros é que tem que tomar conta de si. Não é fácil, mas temos que tentar, e saber que a vida não é vivida na zona de conforto, de que querer no outro o seu sentido, do querer viver a vida do outro, numa obsessão que não tem fim, não é o caminho do que chamam de sábio.

Então é hora de mudar, mudar a conduta, mudar o pensamento, e mudar, sobretudo, as atitudes. Ninguém quer uma pessoa que não quer nada com a hora do Brasil por perto, a virtude da vida é ter com o que compartilhar, e não sugar a energia dos outros de forma desleal. É, então, a hora da grande mudança, da grande revolução, de sorrir sim, mas de ter postura séria quando o assunto é a própria vida, a construção de seu próprio destino.  Aí é a hora do primeiro passo rumo à maturidade, bem vindo à vida adulta.

A sabedoria é um exercício diário, o entender o espaço do outro, o respeito pela vida do outro, o não confundir um gesto educado e gentil com disponibilidade a qualquer hora. A vida é um caminho árduo, a vida é dura sim, muito dura, mas também é doce, e sua doçura maior vem quando sabemos que estamos tentando, de que estamos no caminho certo, caminho de crescimento, caminho de luz, libertação das velhas ilusões e um bem viver que não é do bon vivant, mas do que luta.

E é na luta pela própria vida, de seu lugar no mundo para ser no mundo, no incremento de seu ser, no leque cada vez maior das percepções, em ser agradável às pessoas sem querer agradá-las, mas em ser agradável por estar crescendo, se incrementando, buscando o entendimento da vida, é então que a conquista da sabedoria de saber que a senda universal do ser humano é dura, nos leva a crer e ter certeza de que a vida pode ser maravilhosa, como diz o poeta.

Gustavo Bastos, filósofo e escritor.

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