TRABALHO

Se diz do canto polido:
a face é de pedra.

O riso infante, demorado
em astúcia, pelo penedo
aponta o dedo.

Canto talhado, breve balido.
A faca é dentro de mim
o coração em corte,
combalido.

Se diz da polidez ao encantamento
do mundo, das ruas ...
um sempre labor infinito,
condizente ao suor sofrido,
animal laborans,
serviçal doído.

O choro na máquina
é este ser autômato
dos dentes da engrenagem:
sustento do pão de cada dia.

E a cada dia mais doído o riso,
e do pranto o choro polido,
da pedra talhada madeira,
sulcos na pele envelhecida,
do trabalho poético, esquecido.

09/04/2015 Ácido
(Gustavo Bastos)