O SENTIDO DA COISA

Sentido é o que procura a pena.

De tais e tais consolos

uma nau nua nas enseadas,

um amuleto de conchas

e um cinzel de nuanças chocantes.



Se é o poeta que diz certas coisas,

é o mesmo poeta que diz coisas incertas.



E num casco, num asco, num frasco,

todos os seus volteios e assopros.

Fumaça no céu, honra na cama,

já não sou o mesmo,

o que eu era já passou.



Eu tenho o coração aberto

às novidades extremas,

meu batismo é fiel à minha pena.

Deste amor invernal,

como absinto na troada

do silêncio e da névoa,

um dia úmido de uma cova sem refém,

estou vivo em crânio e desdém.



Sentido é o que procuras, trovador?

Qualquer será a composição do sentido,

se este já não estiver no verso que proclamas.



26/07/2009 Gustavo Bastos