DE QUE É FEITO O POETA

Ali, o meu nome morreu.

Estou prestes a chorar com

a metafísica de Deus.



Ao crepúsculo das minhas lidas,

sou poeta e o trilho em que vai

o meu ser labirinto.



Aqui, o meu nome viveu.

Sendo qualquer semblante beatífico

o lancinar das cores do meu ser labirinto.



Me perderia nos cimos da canção,

um ser absoluto de si mesmo autoconsciente,

e parteiro das ideias da razão.



Sou como os outros,

trigais em descampados,

ouro em colares,

fenecimento e eterno pasto,

langor de toda a poesia

em seu fastígio de pensamentos,

poeta dando ao outro

o seu mel misterioso.



26/04/2009 Gustavo Bastos