O CANTO DA AMÉRICA

Por entre os dentes do

vulcão, a sua boca de

lava no Chile,

terreno pedregoso

de geologia pré-histórica,

eu estava em Cuzco

com os ritos incas,

sim, Mendoza vista

de cima, caí em mim

num parque em Buenos Aires,

a palavra reinava 

nos jornais da Argentina,

passei muito dos Andes,

desemboquei em Mar Del Plata,

como um poeta e pirata,

a comer meu ancho em Montevidéu,

sim, na Patagônia o gelo

me tremia, seu frio capitulava

depois de um dia calmo

que mirava o polo sul,

as dores da praça de maio,

meus sonhos baratos

em Assunción,

as alturas em Guayaquil,

La Paz e Quito,

arre, passeio pelo

fundo de Bogotá,

por Caracas, o fundo 

misterioso de Lima,

caras assustadas,

uma crise financeira,

jogo o meu luto

para o alto por

toda a panamericana,

com uma moto

do som veloz,

a entender

o Atacama

na noite,

sofrer por meu

Brasil ao voltar

ao porto, olhar

o vasto atlântico,

e depois me perder

na amazônia,

qual selvagem

da América.

30/10/2020 Gustavo Bastos