Burroughs sonhava seu aperto
contra o peito ao atirar,
e neste meio de doidices
Cassady morria na linha
de trem.
Kerouac imaginava sua
escrita automática
como seu grande rolo
qual pergaminho,
o poema se dava de
um fôlego à edição
de Ferlinghetti,
por último,
hippies olhavam
com admiração
a declamação
tonta e bêbada
de Ginsberg
ao nascer da lua
e um farol
que surgiu
em onda beat
e satori.
Eu escrevi
estes poemas
há muito tempo,
de lá nascidos
o rock era
meu motor,
há muito
que estas
doses cavalares
me davam overdose,
e eu ouvia sinestesia
no horizonte
e músicas
no mar.
18/08/2022 Gustavo Bastos
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