HISTÓRIA DE UM PASCÁCIO

Maravilhado, o menino 

exultava seu prêmio,

ele crescia, matutava 

e trabalhava o muque.

Aprendeu a xingar, 

fazer troça, de chiste em 

chiste, apertava o saco, 

coçava, dava um arroto

e ria alto.

Ele sabia que 

seu mundo era assim,

do tamanho de um ovo, 

e sua cabeça achatava,

seu muque tinha 

que estar em dia,

sua risada e sua mofa,

sempre em cima do lance.

Foi este homem, já feito,

trouxa que só ele, 

que do dia para a noite,

tomou um baile, um golpe.

Em sua blasonada malandra, 

e de sua gabolice de gabarola,

não sobrou nem um muxoxo.

E de uma tarde para outra,

tudo se desfez.

O seu mundinho oco, 

do tamanho de um 

ovo gorado, tinha sido

devorado por bestas feras

engravatadas, do poço

do submundo financeiro,

a chamar de roceiro,

matuto e ingênuo,

o malandro de faca

e de bar que ali 

zurrava de ódio.

Agora, sabendo-se néscio,

pascácio, da mofa

dos cavalgaduras

virou troça,

um naif,

piada de salão 

nas negociatas,

já há muito

sem a sua bazófia,

sem ter notado

a porfia dos 

madraços.

Ele, bebum,

restou a um 

número final

de patuscada

e pantomima,

pois era o mais

pateta que da 

idiotia blasonou

a própria agonia.

07/03/2024 Gustavo Bastos