Potência do sol, os mártires
aguerridos se aferram
às suas esperanças,
oito palmos está medido
todo o metro do poeta,
seus cantos vertem
chamas em pupilas,
potência da estrela,
potência dos céus,
oh que de penhascos
se faz a queda,
eram cinco da manhã :
o mestre das armas
soava seu alarme
como um bom corneteiro,
os silvícolas se assustavam
em suas tribos,
os soldados já prontos
ao ataque,
a febre contra os mártires
acordava os cães de guarda,
felinos no fundo da floresta
avançavam mata adentro,
os meninos imitavam
revólveres com as mãos,
todos os sonhos
viravam pó
sob o sol inclemente.
15/11/2018 Gustavo Bastos
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