Quebranta um fuzilado na janela,
estourava o martelo na dor atávica.
Versos de campanha, flores na lapela.
Um dândi regia a onda miserável,
a flama dos vagabundos
estava absorta em morte,
o dândi postergou
o fim de um poeta
encarnado,
cantava bravos e vivas
a turba amotinada.
Faísca de joias, a riqueza espantava.
Logo a festa acabaria
sob um monte de desejos,
o drama carnal da vespa
cuspia flores de desassossego
pela aurora que surgia
após o dilúvio.
24/08/2013 Êxtase
(Gustavo Bastos)
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A Hora das Fornalhas
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