VINÍCOLAS BÁQUICAS

             
   Aqui vai um pouco da poesia báquica dos fins dos tempos:
   Toda ação compõe o verso em seu termo delirante,
   Eu peço ajuda às musas, pois o sol do meu ventre
   Nasce, as circunvoluções das almas
   Destróem as sombras do abrigo lunar,
   Um deserto cobre o silêncio,
   Só se ouve – agora – o vento, a vida, o mar.
   Bem longe está o calor.

   Eu quero toda nudez báquica,
   Toda febre báquica.
   É o sinal da tempestade.
   Faço um tornado, faço as peças de comédia.
   O dia está lindo para regurgitar filosofia.
   A quântica subverte, Baco dança, o terremoto.

   Ali um lago seca, aqui um mar invade.
   Ali um rio seca, aqui um mar enche.
   O deserto é o que vive em mim, no entanto.
   Dane-se! Um pouco de dança. Dane-se!
   Eu sou um brutal, sou uma peste.
   Eu sou a doença, não há mais visões.

   Falam assim: É louco, terrível febre.
   Eu escapei do tédio, minhas feras.
   Danço! Corro! A febre é toda munição.
   Caem friezas sobre o corpo. Detestável hospício.
   Eu sou corpo, não há direção, eu sou o que dança.
   Faça-se a honradez, caros imbecis.
   Hei de ser podre, hei de ser báquico.

   Todo o Eterno: A vinícola.
   Todo o Brutal: Tragédia. Teatro. Umbanda. Candomblé.
   Há outra solução: Comédia. (Sobretudo a farsa).
   Danço! Corro! A sina do poeta: Ator da palavra.
   É – então tudo – que nada me resta.
   Eu dou a montanha destronada do território tomado.
   O sol brilha até exaurir-se.
   A noite vem de lua, vem de lua.
   Prazer, um pouco de vinho.
   Sátiros na noite dançam.
   Bestas, demônios ferozes.
   Dancem! Dancem!
 
   Ventos e prazeres.
   Há uma loucura sempre báquica.
   Há uma terra sempre báquica.
   O que ferve: Natureza destroçada.
   Eu fui catador de destroços.
   Hoje não existe trabalho digno.
   Somente o que é sublime e niilista:
   Vagabundagem, digna arte de coçar.