O vinho da prece me amortece
a queda, pois a cada dia o mormaço
plana em névoa e os ares adensam
como fumo e jogatina na boêmia.
Um bêbado foi expulso do pub
levando pauladas, sua órbita
voou, sua coluna estalava,
e a algazarra era furiosa,
insensata, não havia
mais esperança
na noite varada
da madrugada.
Temos estes martírios
ao sol da aurora,
em que o canto
dos ébrios
cultuam
um sangue
fervente,
de genética
canalha,
com os vícios
bárbaros
de seus
antepassados.
10/02/2023 Gustavo Bastos
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