A mensagem do anjo encarna o rótulo:
das dores as mais fundas são
as desilusões,
como a carne é doce,
eu vou ao apanágio
do sofrer a esmo.
Contempla, minha estrela.
Se de dó e piedade
às centenas
salpica
o céu
e suas estrelas doidas.
O anjo, dentro do mormaço,
dá um falso rubor
e a têmpera raivosa
vira estupor.
Fala anjo meu:
o poema se vinga
flor do tempo
e amada flora
das mais duras
penas.
Se o clarão do sol borra
o azul de amarelo,
a saudade torna vermelha
a rosa do encontro.
27/07/2014 Êxtase
(Gustavo Bastos)
A Hora das Fornalhas
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