MEMÓRIA DO AGUILHÃO

Numa pintura rupestre tempestades corriam,

Eu via de um tear amarelo ouro

As fuligens dos torpores,

Era a guilhotina mais perto da ciência

Que eu pude ver,

No verde paraíso que secava

Ao sol de novembro,

Perto das cálidas feiticeiras

Dos salões de fumo,

Pasmos os céus da viga universal

Das cadeias alimentares,

Versos puros de almas puras

Nos horizontes de cobre,

Memória infinita

Sem perdão aos autores brutos

De poemas liquidados.



Corvo de fogo fóssil,

Abutre da fome canibal

Dos ossos de além para o vinho.

Bêbado e risonho

O frasco da uva alcoólica,

Peste berrando no ídolo de madeira

Dos antepassados.



Touro de fumaça no ódio da tela preta.



Pincéis de escárnio na virgem

Que olha o seu filho divino.



Três mil anos

Mais sangrentos

Que a guerra dos holofotes.



Três mil olhos

Mais sangrentos

Que a noite dos cantores.



Um alvo toda a noite

Espumando delirante

A própria noite

Do fim.



Córregos de agonia

Na paz duradoura

Dos homens pensantes

Com a coragem esquecida

Nos pórticos queimando.



Viagem das viagens

No ópio que tinha

A mão da névoa.



Loucura da terra quente

Corrida dos sentidos.



Serpente da memória

Que lembra

Dos bichos que nasceram

Como enforcados.



Desde o telescópio

Não se viu invenção dantesca

Para os olhos das galáxias.



Desde a invenção da alegria

Não se viu ninguém

Abraçar a tristeza.



Tenho um verme por dentro

Como a mansão dos deuses livres

De andar na dimensão do fogo.



Mais três mil anos sangrentos

Como uma barbárie do coração

E do vulto das coisas que se veem.



Mais um livro que se rói

Com os cupins do tempo.



E lá, de novo, a caverna escura

Dos mistérios eróticos

Do selvagem das cidades.



Mais tempo para os concertos

Dos tigres e dos leões

Que pulam na ferocidade

Da lama.



Um tempero cáustico

Para a fruta do pecado,

A maçã do átomo.



E lembraremos:

Mais um poeta

Que tem dor

Por saber

Que não pode morrer

Sem ter deixado

Seus livramentos celestes,

Como se é na dor

A todo tempo

Que não se quer,

E que no ódio ao tempo,

Faz sangue para o palco

De todo o tempo,

De todo o espaço sidéreo,

De toda planta carnívora

Da insanidade,

Para o altar saqueado

Do amor de sua musa,

Para levantar

Os náufragos estelares,

Para fugir dos dentes

Da morte,

Para que se diga à vida

O muito que ela contém

Em sua música

De cristais.