O CHOQUE MORAL ENTRE PROGRESSISMO E CONSERVADORISMO

"A discussão política, apesar de vivermos num Estado laico, deixou de ser de cunho ideológico, embora ainda tenha nos extremos da constelação partidária brasileira tais posicionamentos"

Sempre dizem que na política atual não há direita ou esquerda. Bem, não há mais a visão clássica de que os “nomes dos bois”, ou melhor, as caras são bem definidas, na política atual. Quando se fala no jogo que se dá entre os poderes, sobretudo quando se fala do legislativo que sobrevive das coligações, vinculando estas com as candidaturas majoritárias dos cargos ao poder executivo, ainda temos alguns setores da política bem definidos, apesar do conluio partidário atual. Na discussão política contemporânea, falando de Brasil, não se trata mais de falar exatamente em direita ou esquerda, mas em alas conservadoras ou progressistas, e isto, a fortiori, nos extremos das posições ideológicas, por exemplo, quando comparamos partidos como PCO, PSTU ou PSOL com velhos bastiões do “em defesa da família e da vida” que podemos ver em partidos como o PP ou o DEM, ou ainda o partido da Igreja Universal, o PRB, o PR e o PSC, que dispensa comentários.

A discussão política, apesar de vivermos num Estado laico, deixou de ser de cunho ideológico, embora ainda tenha nos extremos da constelação partidária brasileira tais posicionamentos, e vemos agora a marcação de discussões em torno de direitos civis como dos homossexuais ou do direito da mulher ao aborto que, por sua vez, colocam a política numa nova modalidade de choques entre uma moral tradicional e conservadora e a chamada esquerda libertária, afirmativa de direitos. Tal choque nos leva ao próprio processo civilizatório, aonde os valores novos se tornam de imorais (na visão conservadora e tradicional) para morais, e valores antigos da instituição familiar nos moldes cristãos neopentecostais e/ou católicos, no juízo da interpretação bíblica, colocam estes valores novos como inversões do mundo real.

Isto é, mais do que choque entre morais ou uma contenda axiológica, temos um choque de cosmovisões, o que coloca as coisas em termos bem mais graves, ou seja: temos na discussão política, que deixa de lado aspectos ideológicos de conflitos entre visão liberal ou socialista (área de pleitos de cosmovisão sistêmica e econômica, com viés politizado), a percepção de um novo embate valorativo, que trata agora de cosmovisões mais radicais do que a discussão sistêmica.

Trata-se agora, neste choque entre tradição e libertação, de um novo modus operandi do pleito eleitoral nacional, a realidade valorativa ganha contornos de radicalização, mas não de direita e esquerda (discussão sistêmico-econômica), e sim de um choque entre conservadores e libertários, o que nos leva ao questionamento entre uma tradição diacrônica, que revela velhos lemas ou valorações standard, e os libertários, que são o grupo dos direitos civis, em defesa do processo evolutivo, e o que diferencia o moral do imoral se radicalizando nesta polarização: temos duas moralidades diametralmente opostas, uma da tradição que não se coloca no debate, mas numa discussão anódina de preservação, e o debate libertário, que se lança ao progressismo de suas bandeiras, provocando o adversário que, no seu jogo, usa do juízo estabelecido num embate de inversão, isto é, a moral libertária vai ao debate e a preservação do discurso conservador se usa do viés valorativo tradicional, colocando a falácia da inversão de valores como um anti-debate.

O processo civilizatório levanta a bandeira libertária, dos direitos civis, enquanto a moral tradicional não vai ao debate, prefere os slogans standards, escolhendo uma luta simbólica e não argumentativa, daí ser colocado que a moral tradicional prefere a falácia ou sofisma do slogan do que o aprofundamento dos debates sociais e culturais. Ou seja,  a tradição e seus representantes se colocam fora do discurso racional, ficando confinados no apelo emocional, ou pior, no pseudo-argumento (slogan, defesa simbólica) pela autoridade sobrenatural da religião, conhecido em Filosofia como argumentum ad verecundiam, denunciando aí que não se trata, do lado conservador, de uma discussão política racional, de sopesamento valorativo de um consenso ou dissenso equilibrado. 

A ala tradicional e conservadora, na sua relação com os libertários, se dá apenas na tática política da inversão, isto é, falando do moral e do imoral, eles têm tudo definido, num ato a-histórico, cristalizado, que não estabelece o debate, colocando a nova moralidade ou valoração civil e libertária no canto de uma imoralidade a priori. Isto é, não se discute de forma equânime. A desconstrução (não inversão) fica ao cargo dos libertários nas suas lutas sociais e culturais, a favor do processo civilizatório real. A valoração ganha nova perspectiva no aprofundamento tanto das discussões políticas em si, como do debate valorativo, civilizatório, social, cultural, abrindo a linguagem moral para sua ampliação, o que passa necessariamente pela civilidade da discussão racional de liberdade, e não da emoção barata do slogan, cunho mais próprio aos valores standards da tradição de família, do que do debate importante dos direitos civis.

Portanto, quando e se a ala conservadora da política (religião?) se colocar no debate racionalmente, num embate verbal e não simbólico, teremos da parte libertária o arcabouço discursivo que já vem sendo construído até de forma assembleísta. Pois quem se reúne em torno da discussão pública de valores e de seus critérios de verdade ou mentira, deve ir ao debate munido do argumento tempestivo da razão, e não do apelo emocional de slogans e símbolos. A paixão deve deixar o campo discursivo deste embate valorativo, sendo necessário que a repetição de juízos a priori sejam superados, e que o dissenso ou consenso sejam feitos pela construção e desconstrução discursiva in loco, ou seja, com o jogo de linguagem próprio de um debate político honesto, e portanto, racional.

Portanto, se temos a busca do slogan para defender tanto um lado como o outro, não se dá nem o dissenso, mas a falta do debate propositivo, em que a pura inversão evita entrar no jogo, e os extremos da batalha se refugiam simbolicamente em suas verdades. Claro que não haverá consenso entre algo que se coloca necessariamente como entes em oposição. Mas, no espaço público, as instituições têm de fazer uma escolha, e o critério de verdade terá de passar por uma fundamentação discursiva sem apelos a priori de defesas simbólicas. Isto é, da parte da ala libertária tem que partir o discurso propositivo de novas valorações, mais do que a desconstrução do adversário conservador que, este sim, se coloca num refúgio da inversão a priori, fugindo de um debate dinâmico em que a luta de cada um é questionada e o saber reflexivo se faz, e as práticas sociais, políticas e culturais se aperfeiçoam, sendo então possível a construção do verdadeiro processo civilizatório, filho dileto da História e não da moral a priori.

Gustavo Bastos, filósofo e escritor.

Link da Século Diário : http://seculodiario.com.br/37394/14/o-choque-moral-entre-progressismo-e-conservadorismo

ANTOLOGIA POÉTICA CASSIANO RICARDO – PARTE IV

CASSIANO RICARDO E O SÉCULO XX

“podemos ver sua reflexão pessimista sobre a ciência e o futuro”

Cassiano Ricardo tem como ideia central de seus últimos trabalhos em poesia uma denúncia da guerra e do progresso tecnológico destrutivo, numa nova visão pessimista do conhecimento científico que resulta numa crítica sobre o estado de sobrevivência em que se encontra a natureza humana, e que tem como grande impacto a imagem apocalíptica da bomba atômica, vulto e sombra que atingirá também o estro de diversos outros poetas do século XX do pós-guerra ou Guerra Fria e do choque que foi a Segunda Guerra Mundial, curiosamente se ligando mais ao fenômeno atômico do que propriamente ao holocausto, outro crime e tragédia humanos de vulto neste século em que tudo foi testado, desde totalitarismos até bombas devastadoras como as atômicas.

Na parte final da obra poética de Cassiano Ricardo podemos ver sua reflexão pessimista sobre a ciência e o futuro, tais como em seus livros Jeremias Sem-Chorar (1964) e Os Sobreviventes (1971), livros que demonstram a inversão de uma percepção otimista da técnica que vinha de vanguardas artísticas e poéticas como havia no futurismo de Marinetti. Agora tínhamos a bomba atômica e tudo muda em relação a isso, o mundo poderia ser extinto pelo Homem e não por imagens bíblicas, nós tínhamos acabado de criar um poder destrutivo maior do que tudo, a vida passa a ser vivida na Guerra Fria na sensação de catástrofe iminente e com isso a ciência, a tecnologia e a ideia de progresso sofrem uma inversão negativa e pessimista, portadora de uma possível destruição em escala mundial.

No seu livro de poesia Os Sobreviventes, Cassiano Ricardo tem como tema a condição humana transformada radicalmente por esta nova destruição ativa e potencial vistas no século XX, e que aqui está diretamente associada ao avanço científico e tecnológico, e aqui com um livro que não vai falar da bomba atômica, mas do progresso numa visão pessimista do futuro, tudo como um grande documento tirado da leitura de notícias de jornal, e que reúne poemas que estarão, por sinal, interligados, numa obra coesa que é a descrição em forma de poesia da desilusão contemporânea, que agora vê o progresso técnico como catástrofe.

No livro João Torto e a Fábula (1956), por sua vez, conjunto vasto de poemas que vai tratar da ameaça nuclear, João Torto é um pescador que vê a bomba de hidrogênio cair sobre uma ilha deserta. A consciência histórica em Cassiano Ricardo nesta altura de sua obra está ligada ao combate contra a utilização bélica da tecnologia nuclear, sendo então, por fim, uma consciência planetária e não somente histórica. A descoberta de Cassiano Ricardo aqui, por fim, é de uma fraternidade despertada pela possibilidade da extinção total.

POEMAS :

JOÃO TORTO E A FÁBULA (1954)

GÁS LACRIMOGÊNEO : O poema de Cassiano Ricardo aqui começa como uma peça de resistência, o homem (poeta) que represa as lágrimas, mas que aqui é assaltado de sua fortaleza pelo gás lacrimogêneo, no que o poema tem força e sucumbe num golpe duplo que o poeta floreia com seu estro que combate na cidade : “Aplaudi o orador do comício./Mas aplaudi, apenas, sem nenhuma/intenção de chorar.” (...) “Mas a polícia compareceu rutilante./A sua máquina de fazer chorar/funcionou/maravilhosamente, rutilantemente./E a multidão se dispersou chorando,/como se um monstro bíblico/desfizesse a alegria das ruas em pânico/com o seu choro mecânico e coletivo./E os meus olhos choraram lágrimas/inverídicas./No entanto eu não pretendia chorar./Pretendia, ao contrário, apartear o orador/pra lhe contar que há muito tenho os olhos/enxutos./Que sou um habitante da caatinga./Que sou antimarítimo, anticeleste.”. A lágrima inverídica, a máquina de fazer chorar da polícia, tudo o que o poeta, nas suas origens, recusa, sua vida seca da caatinga já cansou de levar chumbo e tem a casca grossa de tudo que poderia exasperar, mas já foi tanto, que a dureza toda já transformou tudo em pedra, no que o poeta canta que de tantas razões para se chorar, nem se chora mais, no que temos : “Porque pertenço a uma família enxuta e magra/a quem a sede fez secar os olhos .../Porque moro num chão onde são muitas as razões pra/chorar/mas onde não se chora.” (...) “Que nome terá o crime, a iniquidade/de quem me fez chorar na rua, no áspero país/onde não se chora:/Onde não se chora senão de saudade?”

MONTANHA-RUSSA (1960)

MONTANHA-RUSSA : O poema transita em uma inquietude, de um lugar instável, tal montanha-russa, no que temos : “já o ser inquieto não/está em nenhum lugar/porque a inquietação já/é uma forma de não/estar nunca estaR”. O trânsito aqui também da imaginação, numa montanha-russa que sobe cai, no que segue : “quem imagina não/está em si somente/nem somente onde está/está de repente/sem cuspir nem porvir/numa montanha-russa/só pelo prazer/perpendicular/de subir e caiR”. E o poeta então pede : “Espera-me na porta/se estiveres na lua/maria azul luz clara” (...) “só terás tempo de dizer” (...) “que louco é este/que chegou da terra e não/me trouxe sequer/uma floR”. O louco ou poeta está num turbilhão, em que traz o poema, mas esquece a flor.

COMPETIÇÃO : O poema tem uma estrutura simples, e tem um esquema em que se repete o raciocínio com diversidade de imagens, que conclui sempre no melhor ou mais belo, que é o que o poema nos diz, ao fim deste em que se conclui um esquema que é circular, belo é o mar e o barco no mar, pois : “O mar é belo./Muito mais belo é ver um barco/no mar./O pássaro é belo./Muito mais belo é hoje o homem/voar./A lua é bela./Muito mais bela é uma viagem/lunar.” (...) “Belo é o azul./Mais belo o que Cézanne soube/pintar.” (...) “O mar é belo./Muito mais belo é ver um barco/no mar.”

A DIFÍCIL MANHÃ (1960)

A DIFÍCIL MANHÃ : O poema é um canto de esperança, dirigido a todos, até a quem o poeta não conhece, e temos aqui um estro em que se diz de forma universal a forma poética da esperança, no que temos : “Vontade de mandar lembrança/a alguém que não conheço.” (...) “Quando um dístico, pra ser lido,/(por todos) de um e do outro lado,/Como uma grande luz-azul,/me anunciará :/aqui é que começa o país/da esperança?” (...) “O relógio/soluça como um pássaro/em meu bolso.”. O dístico é um prisma que mira para todos os lados, e é também este lugar total e universal que todos chamam de esperança.

A CIDADE FEROZ : O poema é uma grande construção de uma cidade de bichos, estes que não são os rebuscados, mas bichos ferozes de uma lógica fria, que o poeta nos explica, neste poema bruto e duro em ferocidade, no que temos : “Quero construir minha pequena/ferocidade em flor. Num jardim. A capricho./Afinal, sou um homem da cidade/mas tenho um coração de anjo e de bicho./Não quero, para o meu jardim zoológico,/bichos ornamentais, faisões, pavões, aves do paraíso,/de plumagem setecolorida./Quero um jardim mais lógico, como o exige/A cidade feroz.”. Eis a ideia do poeta de sua cidade feroz, no que segue : “Tragam-me bichos que pareçam capricho/da natureza. Os mais grotescos, os mais fulvos.” (...) “Quero bichos que me comeriam vivo/se não fossem as grades, e eu na relva.” (...) “Como o exige/minha ferocidade de homem da cidade.” (...) “Tudo na lógica de um jardim de bichos,/não de flores.” (...) “Fera feérico/feroz/ cidade./Ferocidade/único :/Fica abolida, em meu jardim, que é só de bichos/e não de flores, a palavra saudade.”. O poema é duro, e não ornamental, tal que é a cidade feroz, que junto e invertido resulta na palavra ferocidade.

JEREMIAS SEM-CHORAR (1964)

7 RAZÕES PRA NÃO CHORAR : O poema mais uma vez resiste ao pranto e se vê então num mundo de tal terror, que até sofrer é em vão, no que temos : “O mundo do terror/e do encanto/me obsta o pranto.” (...) “Um coice de cavalo/no comício/e eu – Jeremias seco –/olho de vidro./A cidade mecânica/timpânica/me fez um objeto/concreto./Uns mataram a sede/no suor dos outros./E eu fiquei sem água/nem sal.” (...) “A lágrima é ridícula./Um homem não chora.”. E o poema encerra com o poeta que represa as lágrimas, pois não quer ser idiota.

POÉTICA : O poema, sucinto, revela a poesia e o poeta, em uma forma simples e direta, no que segue : “Que é a Poesia?/uma ilha/cercada/de palavras/por todos/os lados./Que é o Poeta?/um homem/que trabalha o poema/com o suor do seu rosto./Um homem/que tem fome/ como qualquer outro/homem.”. O poema apresenta a poesia, esta que se faz ilha de versos e estrofes, onde tudo é possível, e as palavras orbitam este astro que decifra esta ciranda no estro em atividade, e ao fim temos o poeta, este que tem fome de tudo, e que sua para produzir o melhor de uma senda poética que lhe entretém a alma.

POEMAS :

JOÃO TORTO E A FÁBULA (1954)

GÁS LACRIMOGÊNEO

Aplaudi o orador do comício.

Mas aplaudi, apenas, sem nenhuma

intenção de chorar.

Pois, como diz a Bíblia : ao dia

de hoje já não bastarão os seus males?

Mas a polícia compareceu rutilante.

A sua máquina de fazer chorar

funcionou

maravilhosamente, rutilantemente.

E a multidão se dispersou chorando,

como se um monstro bíblico

desfizesse a alegria das ruas em pânico

com o seu choro mecânico e coletivo.

E os meus olhos choraram lágrimas

inverídicas.

No entanto eu não pretendia chorar.

Pretendia, ao contrário, apartear o orador

pra lhe contar que há muito tenho os olhos

enxutos.

Que sou um habitante da caatinga.

Que sou antimarítimo, anticeleste.

........................................................................

Porque um homem não chora.

Porque sou filho das manhãs sem orvalho.

Porque pertenço a uma família enxuta e magra

a quem a sede fez secar os olhos ...

Porque moro num chão onde são muitas as razões pra

                                                                                         chorar

mas onde não se chora.

Meu filho choraste em presença da morte?

Meu filho não és.

Que nome terá o crime, a iniquidade

de quem me fez chorar na rua, no áspero país

onde não se chora:

Onde não se chora senão de saudade?

MONTANHA-RUSSA (1960)

MONTANHA-RUSSA

já o ser inquieto não

está em nenhum lugar

porque a inquietação já

é uma forma de não

estar nunca estaR

que se dirá então

do ninguém que mora

em mim por não ter não

onde morar

na terra no ar no maR

quem imagina não

está em si somente

nem somente onde está

está de repente

sem cuspir nem porvir

numa montanha-russa

só pelo prazer

perpendicular

de subir e caiR

ó meu distante amor

quando eu passar espera-me

na tua porta não

te poderei beijar não

só terei tempo para

na paisagem em fuga

entre areia e sal

te deixar na mão

uma floR

Espera-me na porta

se estiveres na lua

maria azul luz clara

quando eu passar como

um peixe-voador não

terei tempo para

te ofertar sequer

uma floR

só terás tempo de dizer

como a mulher de Arvers

que louco é este

que chegou da terra e não

me trouxe sequer

uma floR

COMPETIÇÃO

O mar é belo.

Muito mais belo é ver um barco

no mar.

O pássaro é belo.

Muito mais belo é hoje o homem

voar.

A lua é bela.

Muito mais bela é uma viagem

lunar.

Belo é o abismo.

Muito mais belo o arco da ponte

no ar.

A onda é bela.

Muito mais belo é uma mulher

nadar.

Bela é a montanha.

Mais belo é o túnel para alguém

passar.

Bela é uma nuvem.

Mais belo é vê-la de um último

andar.

Belo é o azul.

Mais belo o que Cézanne soube

pintar.

Porém mais belo

que o de Cézanne, o azul do teu

olhar.

O mar é belo.

Muito mais belo é ver um barco

no mar.

A DIFÍCIL MANHÃ (1960)

A DIFÍCIL MANHÃ

Vontade de mandar lembrança

a alguém que não conheço.

Que mora atrás do mundo espesso.

Onde a árvore da esperança

ficou sendo minha antípoda.

Quando um dístico, pra ser lido,

(por todos) de um e do outro lado,

Como uma grande luz-azul,

me anunciará :

aqui é que começa o país

da esperança?

De modo que a esperança aí comece

e não termine, por estar,

durante a noite inteira

(como uma grande luzazul)

escrita num e no outro lado

da fronteira.

Quando a manhã, não a manhã

que chega sempre tarde,

mas a que chegará à tarde,

à noite, a qualquer hora,

porque não obedece ao céu

nem ao relógio,

virá?

O relógio

soluça como um pássaro

em meu bolso.

A CIDADE FEROZ

Quero construir minha pequena

ferocidade em flor. Num jardim. A capricho.

Afinal, sou um homem da cidade

mas tenho um coração de anjo e de bicho.

Não quero, para o meu jardim zoológico,

bichos ornamentais, faisões, pavões, aves do paraíso,

de plumagem setecolorida.

Quero um jardim mais lógico, como o exige

A cidade feroz.

Em meu catálogo, saudade será substituída por ciudad.

Não quero uma coleção de borboletas.

Nem de garças. Para o meu coração de anjo e de bicho

as garças são graças que ficaram garças

por anagrama, quando esparsas.

Tragam-me dromedários para a minha vocação de deserto.

Com sedes de viagens sobre areia movediça

e enrediça, entre

plantas secas que estalam flores de papel,

sempre-vivas, com pétalas de alumínio dourado.

(A cidade, uma selva de cimento e relva.

Um gavião debulhando os meus olhos, duas flores

de cardo, mas em rima oculta.)

Tragam-me bichos que pareçam capricho

da natureza. Os mais grotescos, os mais fulvos.

Não os de pelo desbotado

mas a zebra listrada, a girafa da Núbia.

Nada de gansos, de plumagem cinza.

Porque o cinza é burguês, é neutro. Os gansos

já não anunciam, como os do Capitólio.

Gansos

mansos

 Quero bichos que me comeriam vivo

se não fossem as grades, e eu na relva.

(Eu foto hipo pótamo gráfica mente na relva)

Quero bichos t´rombudos, chifrudos, felpudos, rabudos

Com que graça Miss Ruth os apontará – dedos de

rosa –

a seus irmãos pequenos, olhos verdes.

Venha um enorme tigre de Bengala (eu na relva)

para o meu jardim. Uma pantera negra

debaixo da roseira, como a do Cantus Planus.

Não du foyer, como a de Rollinat.

Venha um rinoceronte, oto-rino-bifronte.

Venha uma onça – madrugada elétrica. Venham

os elefantes, ainda indômitos, da África. Orelhudos.

Daqueles que um rajá oferece a outro

em datas genetlíacas egipicíacas. Como o exige

minha ferocidade de homem da cidade.

Cidade substituindo saudade e eu na relva.

(Eu foto hipo pótamo gráfica mente na relva)

Tudo na lógica de um jardim de bichos,

não de flores.

Onde haja fotógrafos especializados em fotografar crianças

junto às jaulas.

Fera feérico

feroz

 cidade.

Ferocidade

único :

Fica abolida, em meu jardim, que é só de bichos

e não de flores, a palavra saudade.

JEREMIAS SEM-CHORAR (1964)

7 RAZÕES PRA NÃO CHORAR

1

O mundo do terror

e do encanto

me obsta o pranto.

2

Subtraído à lei

da gravidade

perdi a noção

do que é grave.

3

Um coice de cavalo

no comício

e eu – Jeremias seco –

olho de vidro.

4

A cidade mecânica

timpânica

me fez um objeto

concreto.

5

Uns mataram a sede

no suor dos outros.

E eu fiquei sem água

nem sal.

6

A seca,

lacrimossedenta,

bebeu meu poço.

E agora?

7

A lágrima é ridícula.

Um homem não chora.

POÉTICA

1

Que é a Poesia?

uma ilha

cercada

de palavras

por todos

os lados.

2

Que é o Poeta?

um homem

que trabalha o poema

com o suor do seu rosto.

Um homem

que tem fome

 como qualquer outro

homem.

Gustavo Bastos, filósofo e escritor.

Blog : http://poesiaeconhecimento.blogspot.com

BLACK BLOCK

Ele, aos 15 anos, virou punk, começou a ler Bakunin e Kropotkin, ficou sabendo das histórias de Ravachol e Louise Michel, ficou fascinado, leu Proudhon, ficou extasiado com Malatesta. Ia a shows dos melhores estilos camisa negra com tachinhas, brigava na roda de pogo com vontade, começou a entrar em gangues contra carecas, era anarquista e contra alguns skins que se diziam neonazis, aprendeu a tática black block aos 16 anos, sonhava com um dia ver a revolução acontecer, estourou a boiada em junho de 2013, ele foi lá na Presidente Vargas, enfrentou os policiais. Com sua máscara, decidiu quebrar uns bancos, quase foi encurralado na Candelária, mas fugiu para a Lapa chorando de ardência de gás lacrimogêneo.

Os protestos arrefeceram, ele foi para São Paulo novamente, depois de um semestre no Rio de Janeiro. Voltou à sua gangue anarquista, releu Kropotkin, dizia que iria escrever um livro de estratégia urbana em protestos. A coisa estourou novamente, agora ele, já em São Paulo, no meio da confusão, jogou um coquetel molotov numa Brasília azul, ele não tinha visto, mas tinha um senhor de idade com a filha dentro da Brasília, os dois morreram queimados. No dia seguinte, a televisão russa revelou as imagens, ele estava mascarado. Resolveu fugir no mesmo dia que tacou fogo na Brasília, foi para Cubatão.

Logo, os jornais do Brasil já diziam que ele estava sendo procurado. Ele encontrou outro amigo anarquista, em Cubatão, e se escondeu em sua casa. Pipocavam manifestações de opinião sobre o cara que tinha matado pai e filha numa Brasília azul incendiada. Ele estava com medo, não sabia o que iria fazer depois. Pensou que a poeira iria baixar, que ele estava mascarado e ninguém iria identificá-lo. Ele ficou cinco dias na casa deste amigo em Cubatão. Resolveu ir ao Rio de Janeiro. Os comentários nos jornais e nas páginas de opinião variavam entre: "tem que punir este assassino" pela mídia dita nativa, e de outro lado, intelectuais progressistas, tentando justificar a tática black block, dizendo que aquilo não refletia todos que se vestiam de preto ou usavam máscaras em protestos. Como tudo era maniqueísta, entre latidos de ambos os lados, e com, agora, a polícia federal no encalço dele, e toda a mídia falando no mascarado assassino, ele foi para a rodoviária de Cubatão, e no dia seguinte, pela manhã, já estava no Rio de Janeiro.

Ele acabou sendo caguetado neste mesmo dia por uma testemunha que fez seu retrato falado. Neste mesmo dia, já de noite, no bairro do Flamengo, ele andava pelo aterro e foi espancado por uma gangue de direita de justiceiros. O confundiram com um marginal da área. Ele foi amarrado num poste, todo ensanguentado.

Logo, os direitistas disseram: "pegaram mais um, bandido bom é bandido morto!" Intelectuais progressistas disseram: "esses jovens justiceiros têm que pagar!" O black block foi identificado, no dia seguinte, como o mascarado que tinha matado pai e filha na Brasília.

Opiniões variaram. Uns que tinham dito que o black block que tinha que ser preso, não deveria ter sido espancado por justiceiros, e amarrado num poste. Os de direita, que eram contra a violência dos black blocks, eram a favor da violência dos justiceiros do bairro do Flamengo. Outros, ao contrário, saudaram a violência simbólica dos black blocks, mas acharam um horror os justiceiros do Flamengo. Outros ainda, comentando em sites de notícias, gritaram, meio perdidos: "Petralhada! Privataria!" Ele foi preso, os justiceiros também, e todos tentaram ser coerentes, mas já era tarde.

Gustavo Bastos, filósofo e escritor. 

Link da Século Diário :  http://seculodiario.com.br/37011/14/black-block

ANTOLOGIA POÉTICA CASSIANO RICARDO – PARTE III

CASSIANO RICARDO, O POETA SOLDADO E SEU GRUPO BANDEIRA

“a missão do grupo Bandeira era, portanto, também civilizatória“

O poeta Cassiano Ricardo tinha a ideia política de que o Brasil não precisava organizar seu governo com modelos estrangeiros, pois o movimento Bandeira já possuía uma concepção própria e adaptada à cultura brasileira, ou seja, o poeta participava de um movimento político que buscava a originalidade na construção de um modelo de governo e de política no Brasil.

O rumo que o Bandeira tomava vinha desde os primórdios do século XVI, contexto em que já existia a origem deste modelo de Estado Brasileiro, fundado na hierarquia dos valores individuais e sociais, numa ética de um governo forte e na prática da disciplina. Na obra do poeta Cassiano Ricardo teremos esta concepção no retrato que ele faz das Bandeiras como responsável pela formação social do Brasil no seu livro de poemas intitulado Marcha para oeste, onde o poeta também busca justificar o governo Vargas, já na sua versão autoritária do Estado Novo. E tal concepção se aprofunda em seu ensaio intitulado Brasil, publicado em 1936, no qual ele já concebe a ideia de Estado Bandeirante.

E temos também neste movimento Bandeira e nas ideias concebidas pelo poeta Cassiano Ricardo a colocação da cultura no centro da prática política e de sua reflexão, pois a cultura será estratégica como difusora de uma ideologia nacional, na união do Estado forte e dos intelectuais, abafando conflitos e erigindo um governo e um país ordeiro e unido. A missão do grupo Bandeira era, portanto, também civilizatória, na forja de uma identidade nacional. Os intelectuais, por conseguinte, são estes missionários da cultura brasileira, os que vão mediar esta ideia original de civilização nacional, e é quando o poeta Cassiano Ricardo reforça a sua concepção do poeta soldado, este escritor que terá voz ativa na política e na cultura nacional. Por fim, o grupo Bandeira e seu projeto político autoritário chegarão ao poder por meio da proclamação do Estado Novo em 10 de novembro de 1937.

Por conseguinte, com o Estado Novo, o grupo Bandeira se desfez e seus membros foram colocados em funções públicas, com os intelectuais mais afinados com o novo regime em pontos estratégicos da administração nacional, com Cassiano Ricardo, com o passar dos anos, se tornando o diretor do Departamento Estadual de Imprensa e Propaganda (em São Paulo), diretor do Departamento Cultural da Rádio Nacional e do Jornal estatal carioca A manhã, jornal chapa branca do governo Vargas.

O grupo Bandeira, por fim, tinha a ideia de um Estado Bandeirante, e este veio, de certo modo, a se realizar com Vargas e seu Estado Novo. E na obra de Cassiano Ricardo temos esta passagem fundamental que se dará entre suas obras Martim Cererê e Marcha para oeste, pois na análise do fenômeno chamado Brasil temos um amadurecimento político do poeta Cassiano Ricardo em Martim Cererê, e que será o elo para outra grande obra, a Marcha para oeste, de 1940, com a figura do Bandeirante no centro desta obra poética, que foi também uma via de legitimação do Estado Novo como uma espécie de Estado Bandeirante em ação no país.

POEMAS :

POEMAS MURAIS (1950)

PEDIDO A UM OFICIAL-DE-GABINETE : O poema lida com a carga de disciplina oficial, o mundo do trabalho na sua distribuição desigual, em que o nomeado do Diário Oficial vê a penúria de que o povo sofre, no que temos : “Na manhã azul-ferrete/ainda com a estrela-d`alva/entrou no teu gabinete/como nas asas de um pássaro/o teu Diário Oficial.”. A pessoa vê seu nome no Diário Oficial e, de súbito, fica contente, se torna um privilegiado diante do desamparo geral da nação, no que segue o poema :“Estás mais contente, agora,/do que um pássaro de cristal.”. E o mundo desigual logo dá as caras, no que segue : “Mas, se a vida é assim festiva,/para alguns, a outros dói/como ferro em carne viva./(Vivê-la já é ser herói.)/Ah, os que vivem no escuro/da competição brutal/que é a vida sem futuro,/sem o Diário Oficial,” (...) “Desses uma pobre viúva/com os seus três órfãos de guerra,/três anjos sujos de terra,/virá ao teu gabinete/contar-te o que tem sofrido/neste mundo desigual.”. A presença deste mundo injusto carrega toda a rotina de trabalho, no que segue a descrição desta coletividade angustiada : “Rostos diários, em série,/pés amigos de tapete,/desfilarão, afinal :/o obediente funcionário,/os candidatos a emprego,/o orador do sindicato,”. E o poeta enfim pede cordialidade, acima dos problemas todos, no que segue :“A todos – peço-te agora –/sê paciente, sê cordial.” (...) “Que o poder não diz : “não posso”/Ao que, talvez, no outro dia,/em decúbito dorsal,/estás arriscado a ver/com retrato no jornal/(o teu “não” foi-lhe um punhal),/diante de ti, por um vão/do teu Diário Oficial,/entre a xícara de café/e uma rosa matinal ...”. E no fim se dá esta importância da cordialidade como antídoto para o desamparo da miséria.

A BANDA ESQUIZOFRÊNICA : O poema é sobre uma banda de música de loucos, com um diretor, no que segue esta descrição insólita que é o poema, no que segue : “A manhã, com a sua trança de sol sobre o ombro,/passeia como uma rainha louca, na ilha./Sob as árvores se vê, então, cúbica e alva,/a casa dos insanos.”. Aqui está a criação do diretor do hospital, na casa dos insanos, a sua nova criação, a banda de música, no que segue : “E com que ênfase o diretor da ilha exibe,/aos que visitam o hospital, a sua/criação mais recente, uma banda de música/de loucos. Inspirou-o, por certo,/uma concepção babilônica, ou pagã, da alegria.”. A descrição logo se torna cubista, simbólica, como o mundo sobrenatural dos loucos, no que temos : “Com que ênfase ele reúne os vinte e quatro/músicos cubistas, com que convicção simbólica/como se fosse justamente, ele, o maior louco.” (...) “Vinte e quatro habitantes do feérico, e um maestro,” (...) “E eis que a banda de música executa,/na rosa áspera dos metais” (...) “a sua música feroz.”. A música é feroz, como o mundo enigmático da loucura, que tem muito de sobrenatural, simbólico e insensato, num mundo que o poeta logo generaliza para o humano em geral, em que indaga, ao fim, sobre este sol dos loucos, no que o poema segue : “Tem-se dó do louco, vai-se ver,/ele se considera/sobrenatural e feliz./Meu dó não é do louco, é do gênero humano./E o sol dos loucos? será o mesmo/que fulge nos cadernos de música?/Não sei se o é, ou não./Sei que a rainha louca da manhã desata a sua/trança de sol.”. O hospital é aqui retratado no poema como uma ilha da loucura, no que segue : “nesta ilha/em que não se sabe onde a realidade se despede do sonho,”. A realidade não deixa o sonho, nesta ilha tudo se mistura, a banda esquizofrênica segue com sua música, na glória e felicidade dos insensatos, e o poeta que busca a idealização de que o louco é capaz, no que o poema dá seu último canto : “Ah, em meio a tudo o que eles – autossuficientes –/pensam que são, quisera eu ser, apenas,/o que o tocador de clarineta da banda esquizofrênica/pensa que é. Me bastaria a sua glória.”

POEMA APÓCRIFO : O poema é apócrifo, sem autor, num muro, no que o poema descreve esta ação anônima, rica em poesia e bem ideal de uma ação de arte espontânea, no que temos : “Quero escrever um poema,/no muro/que dá para o amanhã.” (...) “E que o meu poema/seja cruelmente apócrifo.” (...) “E que o simples transeunte,/o anônimo da rua,/pergunte :/mas que noturna mão/terá escrito este poema/que a manhã já encontra/no muro?”. Sua ação anônima tem um toque de romantismo ou idealização do artista e seu confronto com o comum, e sua inscrição no muro pode então dar lugar especial ao poeta, o poema no muro se torna especial, no que segue, agora com a indagação de quem praticou tal ação : “Ah, os poemas escritos/no rosto das paredes./Cheios de alusões/e de terríveis datas./Não se sabe por quem, a que hora./Flores de espanto que o silêncio/abafa./Cujo autor se ignora.” (...) “Mas quem terá escrito/o que apareceu, agora,/no muro desta rua?/Um bêbedo? um proscrito?/Serei, depois, levado/ao interrogatório;/e Ciclope – o que tem/um só olho na testa –/me indagará : o teu nome?/Então eu lhe direi,/como o herói da fábula :/“O meu nome é Ninguém.”” (...) “Mas, quem foi que o escreveu?/A estrela-d`alva? Eu?/Somos, todos, autores/do poema/que Ninguém escreveu.”. Por fim, a ação tem autoria ignorada, é um poema de todos, e que aqui é o que Ninguém escreveu.  

O ARRANHA-CÉU DE VIDRO (1954)

O ARRANHA-CÉU DE VIDRO : O poema junta a imponência urbana ao poema que descreve também um arco-íris, no que temos : “Impossível descrever a tormenta/sobre a cidade, sobre o arranha-céu de vidro./A hora do pânico./Uma cintilação crua e os fios da iluminação pública e do/Tráfego/síncope das palavras.” (...) “Mas surge o arco-íris, grande flor celeste,/girassol fantástico sobre o arranha-céu de vidro.”. O arco-íris é aqui um arco de aliança, no que temos : “O arco de aliança, o sinal do armistício/Assinado entre Deus e as suas criaturas./Arco no céu, e íris em nossos olhos/pra nos lembrar que ainda somos náufragos.” (...) “Ou porque a tempestade, hoje,/perdeu o prestígio da fúria./Ou porque uma faísca elétrica,/inesperada, não é mais tétrica/que uma cadeira elétrica, à hora exata.”. O arranha-céu tem aqui sua versão poética, mundo de vidro, e que vira rosácea de ouro, em uma festa náutica, enfim : “A tempestade sobre o arranha-céu de vidro/é uma palavra só, esférica./Que haverá de mais mil e uma noites/que o arranha-céu de vidro/cintilando – do que cada relâmpago/o transformar numa rosácea de ouro?/Parece que está havendo dentro dele/uma festa náutica.”

POEMAS :

POEMAS MURAIS (1950)

PEDIDO A UM OFICIAL-DE-GABINETE

Na manhã azul-ferrete

ainda com a estrela-d`alva

entrou no teu gabinete

como nas asas de um pássaro

o teu Diário Oficial.

Sobre a mesa um telegrama,

a xícara de café

e uma rosa matinal.

Estás mais contente, agora,

do que um pássaro de cristal.

Tua fala é mais sonora

e sabe a um secreto sal;

e o teu andar adquiriu

já um certo ritmo especial.

Mas, se a vida é assim festiva,

para alguns, a outros dói

como ferro em carne viva.

(Vivê-la já é ser herói.)

Ah, os que vivem no escuro

da competição brutal

que é a vida sem futuro,

sem o Diário Oficial,

sem xícara de café

e sem rosa matinal.

Desses uma pobre viúva

com os seus três órfãos de guerra,

três anjos sujos de terra,

virá ao teu gabinete

contar-te o que tem sofrido

neste mundo desigual.

Uma professora ingênua

te trará as suas queixas,

olhos azuis de quimera

de tanto esperar governo

numa sala azul de espera

(ó esperança nacional).

E mesmo o chefe político

cheio de santa inocência

virá em nome do povo

com os seus pedidos em flor,

com o barro municipal

que lhe ficou no sapato,

os olhos cheios de amor,

pedir pontes e colégios

pra sua terra natal,

madrugador como a estrela

mas nem sempre venturoso

como a rosa matinal.

Rostos diários, em série,

pés amigos de tapete,

desfilarão, afinal :

o obediente funcionário,

os candidatos a emprego,

o orador do sindicato,

a mulher de perfil grego,

o que vem, ainda bisonho,

pedir a primeira audiência

prevista entre rosa e sonho.

o que visita o governo

por vocação oficial,

o que só acredita em lágrima

quando lágrima oficial,

e só acredita em sorriso

quando sorriso oficial

e só acredita em anjos

de céu que seja oficial.

A todos – peço-te agora –

sê paciente, sê cordial.

Principalmente se um dia

por um atalho da vida

entrar no teu gabinete,

triste como um caramujo,

com uma rosa na mão,

que furtou ao edital,

o homem que amanheceu

num banco do jardim público

à espera da sua hora

numa súplica final.

A esse – o desconhecido –

sem albergue ou hospital,

filho do pó e da rua

com residência na lua

e cujo nome não consta,

por errado, ou ilegível,

(pois a dor é analfabeta)

entre as nomeações do dia

do teu Diário Oficial;

a esse, que amanheceu

num banco do jardim público,

e viu como, de manhã,

se apaga a última estrela

da constelação austral :

a esse, o desconhecido,

o que te traz uma rosa

mais que as outras, matinal;

mais que aos outros, sê cordial.

Extremamente cordial.

Que o poder não diz : “não posso”

Ao que, talvez, no outro dia,

em decúbito dorsal,

estás arriscado a ver

com retrato no jornal

(o teu “não” foi-lhe um punhal),

diante de ti, por um vão

do teu Diário Oficial,

entre a xícara de café

e uma rosa matinal ...

A BANDA ESQUIZOFRÊNICA

I

A manhã, com a sua trança de sol sobre o ombro,

passeia como uma rainha louca, na ilha.

Sob as árvores se vê, então, cúbica e alva,

a casa dos insanos.

São insanos, realmente, ou pássaros humanos

os que o destino aí pôs? E aí gorjeiam,

tão intempestivamente e com tamanho

furor sonoro?

E com que ênfase o diretor da ilha exibe,

aos que visitam o hospital, a sua

criação mais recente, uma banda de música

de loucos. Inspirou-o, por certo,

uma concepção babilônica, ou pagã, da alegria.

Ou o pensar que arte e loucura são flores

diversas, num só ramo, como a lágrima

é irmã gêmea do orvalho; ou o acreditar

que a real alegria, a única, é inconsciente;

é a dos pássaros, ou então a dos homens,

quando cantaram como pássaros; ou quando,

hoje, pássaros pensam ser.

Com que ênfase ele reúne os vinte e quatro

músicos cubistas, com que convicção simbólica

como se fosse justamente, ele, o maior louco.

Inspirou-o, por certo, uma maior razão para a alegria

na sem-razão dos loucos.

Como se houvesse uma maior razão para a alegria

na sem-razão dos loucos.

Como se, afinal, uma alegria tão socrática

por tornar, cada um, menos naturalmente triste,

não tornasse, ao contrário, a cada um,

mais triste.

Vinte e quatro habitantes do feérico, e um maestro,

homem de juízo, amigo da ordem :

O que dirige a banda, com uma vara de giesta,

na mão.

E eis que a banda de música executa,

na rosa áspera dos metais (e com a predominância

dos flautins, dos saxofones e dos pratos,

e dos agudos, e dos sustenidos)

a sua música feroz.

O dó é uma convenção, não a primeira nota

de uma escala.

Tem-se dó do louco, vai-se ver, ele se considera

sobrenatural e feliz.

Meu dó não é do louco, é do gênero humano.

E o sol dos loucos? será o mesmo

que fulge nos cadernos de música?

Não sei se o é, ou não.

Sei que a rainha louca da manhã desata a sua

trança de sol.

Sei que o meu coração fica batendo

entre a condicional e o si bemol.

II

Pobres músicos, de onde vieram a esta ilha?

O primeiro

bebeu no cálice da metamorfose,

e o seu eu se inflamou como uma flor desobediente,

num reino azul-garrafa.

O segundo

é cômico, ao mesmo tempo que patético.

Um terceiro matou o pai, num gesto súbito

de arrebatamento filosófico.

Este perdeu o senso e acredita ter descoberto o segredo

de qualquer coisa que ainda guarda em segredo.

Aquele, ao que me informa o diretor da ilha,

chorava, quando bêbedo, dizendo

haver morrido,

e ali ter que ficar, até a hora do enterro, sentado,

sobre o seu próprio corpo. (Onde Heliodora

que não chegava a tempo de lhe trazer uma única flor?)

Aquele outro dispõe de oito luas

como Saturno, e é, ainda, proprietário de Sírius.

Este outro se especializou em palavras esdrúxulas,

rápidas como pétalas.

E um último se dizia Napoleão.

Por fim, ei-lo aqui, e nesta ilha

em que não se sabe onde a realidade se despede do sonho,

e onde a própria ciência consagra oficialmente as

hipóteses,

o que vale para ele, é uma fotografia – uma fotografia

que traz no bolso;

e em que aparece, travestido

de Napoleão.

Ah, em meio a tudo o que eles – autossuficientes –

pensam que são, quisera eu ser, apenas,

o que o tocador de clarineta da banda esquizofrênica

pensa que é. Me bastaria a sua glória.

(obs : o poema continua, aqui está a sua primeira metade, ou seja, as partes I e II)

POEMA APÓCRIFO

I

Quero escrever um poema,

no muro

que dá para o amanhã.

No muro junto ao qual

caem os fuzilados

(no céu a estrela-d`alva).

E que o meu poema

seja cruelmente apócrifo.

Apócrifo como os livros

Das Sibilas

E o Cântico dos Cânticos.

Apócrifo como os símbolos,

os desenhos rupestres,

os hieróglifos, que a ferrugem

e o musgo ilustram.

E que o simples transeunte,

o anônimo da rua,

pergunte :

mas que noturna mão

terá escrito este poema

que a manhã já encontra

no muro?

Quem o terá escrito?

O morto? a sua irmã?

Lembro-me que, em menino,

Foi aqui – neste muro –

que escrevi uma palavra

inconfessável, obscena.

Chamaram-me anarquista.

Aqui é que rabisquei

minha primeira

declaração de amor. No muro

das desigualdades sociais.

(Sou dos que ficaram

para fora do muro.)

Ah, os poemas escritos

no rosto das paredes.

Cheios de alusões

e de terríveis datas.

Não se sabe por quem, a que hora.

Flores de espanto que o silêncio

abafa.

Cujo autor se ignora.

E que só conseguem

vicejar entre pedras,

entre fomes e sedes, entre

cactos e cacos azuis

de garrafa.

Mas quem terá escrito

o que apareceu, agora,

no muro desta rua?

Um bêbedo? um proscrito?

Serei, depois, levado

ao interrogatório;

e Ciclope – o que tem

um só olho na testa –

me indagará : o teu nome?

Então eu lhe direi,

como o herói da fábula :

“O meu nome é Ninguém.”

Mas num esperanto

já difícil e trágico.

Ou numa outra língua.

Na língua em que a palavra

pessoa

(seja minha ou do Rei,

não importa de quem)

já quer dizer Ninguém.

Mas, quem foi que o escreveu?

A estrela-d`alva? Eu?

Somos, todos, autores

do poema

que Ninguém escreveu.

II

(Flor enigmática

que apareceu aberta

na manhã de hoje.

Mas, que tem qualquer coisa

de amanhã na corola.

Por mais de hoje que seja,

por mais rosa

que a de ontem.)

O ARRANHA-CÉU DE VIDRO (1954)

O ARRANHA-CÉU DE VIDRO

                                     A água do Dilúvio

Impossível descrever a tormenta

sobre a cidade, sobre o arranha-céu de vidro.

A hora do pânico.

Uma cintilação crua e os fios da iluminação pública e do

                                                                                    Tráfego

síncope das palavras.

As ruas são rios, as casas dos pobres

nadam como peixes nos alagadiços, rosa d`água

que tombou do ar em pétalas de fogo.

(Os jornais naturalmente publicarão amanhã a fotografia

do transeunte que a enxurrada engoliu

pela boca de um cano de esgoto.)

Mas surge o arco-íris, grande flor celeste,

girassol fantástico sobre o arranha-céu de vidro.

Arco-íris que fugiu da fábula e da Bíblia.

O arco de aliança, o sinal do armistício

Assinado entre Deus e as suas criaturas.

Arco no céu, e íris em nossos olhos

pra nos lembrar que ainda somos náufragos.

No céu o arco-do-triunfo, em nossa íris

a água do Dilúvio

que nos escorre pelos olhos, até hoje.

                                                   Festa náutica

Ou porque a tempestade, hoje,

perdeu o prestígio da fúria.

Ou porque uma faísca elétrica,

inesperada, não é mais tétrica

que uma cadeira elétrica, à hora exata.

Ó bárbara que se tornou santa,

ó santo irmã do lobo.

Ou porque as grandes fúrias

da natureza serão sempre pequenas

diante da tempestade

que os laboratórios da física anticeleste

fabricam em silêncio.

A tempestade sobre o arranha-céu de vidro

é uma palavra só, esférica.

Que haverá de mais mil e uma noites

que o arranha-céu de vidro

cintilando – do que cada relâmpago

o transformar numa rosácea de ouro?

Parece que está havendo dentro dele

uma festa náutica.

Gustavo Bastos, filósofo e escritor.

Link da Século Diário : http://seculodiario.com.br/36972/17/cassiano-ricardo-o-poeta-soldado-e-seu-grupo-bandeira