O SONO DOS DIAS

Ali, onde a última perda se deu,

num átimo, abriu-se a clareira.

Quem é de família?

Perguntou um coveiro.



Decerto perdeu-se em devaneio,

e com o ramalhete embebedou-se

de pranto.



Faz tempo que a escarlate de rubores

derrama,

foi-se embora um dia azulado,

e o sangue deleitou-se no carmesim.



Ali, onde a última dor se deu,

é o lugar de um advento

que nunca veio,

onde a alma do artista

nunca nasceu.



Pois é o que se dá no último dia

de uma vida,

o langor do arrependimento

com as trevas de uma estaca.

Partiu-se um coração em farelos

e a poesia chorou.

Eis o sono sepulcral.