PASSANTE

Desta inquirição pelo tempo
nasce a dor do inaudito
pela falta de saber,
fruto de que somos,
na condição ignara
de toda filosofia.

Tenha-se o dom prolífico:
Das asas urdidas
como sutil sentido
em flora infinitesimal,
cai do girassol
a flor da idade,
qual nada
a canção se tece
em muda faca.

E os olhos, estes que nada veem,
podem registrar o indolor passar
da primavera, como onda
que flui ao tórrido verão
das praias escaldantes
do sol que foge
pelo dia que
recebe a noite.

03/04/2013 Êxtase
(Gustavo Bastos)