TALISMÃ

Adiante, os ermos, o sereno,

tira, à fórceps, os hinos

das matas, que toda

ganância sucumba.

Eis que neste tempo,

o compasso soluça,

e toda fauna morre

na queimada,

destes livros

sobre o Homem.

Eis nada! O poema,

para quê? Neste rumo,

um atavio é a rima,

um badulaque bobo

este tal literário,

diz o idiota, 

ao repetir

um boato.

Dando de si ao mundo,

deste mundo oco

a vinha serve

para a fuga.

Rente ao peito,

com a dor da faca,

presume teu quinhão

tal poeta que deambula.

Nos rios que correm cheios,

flana como um arquipélago,

nas altas vistas da falésia.

Dentre todos os lampejos,

todo este saber é teurgia,

marcado no talismã,

com o dom da mágica.

Gustavo Bastos, 31-03-2025 

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