OBRAS PÓSTUMAS

Na gaveta, como um gato preto
quieto em vertigem,
mora a filosofia paupérrima
que guardei,

as chaves destes segredos
soçobram com o caos matutino
e o odor forte de café,

acendo a minha lâmpada,
vejo fotos falsas
de poetas,
poemas rotos de
fotógrafos,
e um livro que ficou
todo bolor.

Eu era o velho e o mar
e a cidade dos poetas
como um bom cavalo
nas corridas suicidas,

o poema se jogou neste mar bravio,
o poeta se matou com a dor vermelha
das flores da literatura,

na gaveta, por sua vez,
um arqueólogo achou
um livro póstumo
e sem título.

28/02/2018 Gustavo Bastos