UM POUCO DOS POETAS PERDIDOS

No retrovisor, com as águas de chuva,
a vista embaçada do mormaço,
a Plêiade toda encantada,
eu tenho risos de mim mesmo,
vejo minha sombra adelgaçada
com dias perdidos para sempre.

A neve é puro holocausto,
como uma Treblinka gélida
e terrível neste poeta
que grita vida, no entanto.

Os favos e as gemas, todos os castelos,
as cartas de baralho cigano
com roxo púrpura de uva,
os mares esbeltos
e os fusíveis de meu estouro
de bomba elétrica,
tudo combina nesta canção
do êxodo,
este mar e este baralho,
este surto elétrico
 e os castelos,
estes poetas.

05/11/2016 Gustavo Bastos