Minha crise interior
se faz de chão e memória.
Cansado em dorso pesado,
lúgubre em féretro raso,
arrastado pela neblina da cegueira.
Os enfados, os martírios, as coisas
mesmas postas sobre si mesmas.
O anjo morto é o anjo torto,
o animal que habita as minhas narinas
é um espírito materializado de caos.
Minha cura interior
é feita de incúria,
minha lida dura
se alimenta de fúria.
Eu sou o poeta anterior à palavra,
palavra que desce ao verbo e ao nome,
nome que me dá títulos
e verbo que me dá verso.
O chão é semelhante à memória,
e de outro lado a imaginação é um voo.
O poeta é refém da memória
e livre na imaginação,
essa relação de forças bilaterais
me fez encontrar a seiva da qual
a poesia é dissecada.
O verso é a cura da crise interior,
o coração está salvo.
17/07/2011 Delírios
(Gustavo Bastos)
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O Dilema Cubano
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