MADELEINE

No caminho de Swann, eu tive a minha Macondo.

Vasto o campo, no passeio das uvas, em que

corria o vinho infante, da poesia ainda crisálida,

mormente, na lúdica brincadeira de rua.

E que, de súbito, a vida se expandia,

nos rios e nos mares, na terra fértil,

na imaginação atenta, e os dias da

manhã e da tarde, e os sinos da noite.

Tempo este reino da vida, com os ares

das vindimas, das colheitas de uma

boa infância, com a abertura de um

horizonte pleno, como se faz arte

em dia de guerra, e arte em dia

de paz, como se faz abundância

como deve ser a vida.

Não nascido acabado, qual o mito

de Palas Athena, já com a cornucópia

diante da visão, o romance de formação

teve este tempo de maturar os frutos,

viver as flores, haurir das raízes

e suas fontes, como uma Macondo,

mágica, evocada na memória

de Swann, olhando para o chá

de tília, de sua sensação fugaz,

evanescente, um dia vivida.

18/05/2025 Gustavo Bastos - Sublime